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Elle ne m’avait pas répondu non.
Peu après, j’ai entendu quelqu’un frapper timidement à la porte. Je n’ai pas répondu. Ne serait-ce
qu’ouvrir la bouche me semblait un effort insurmontable.
C’était sûrement l’inspecteur Panzella, et j’avais décidé que, quoi qu’il arrive, ce jour-là je ne lui
dirais rien. Il aurait beau me supplier. Me menacer de perpète. J’en avais assez de revivre cette journée ;
j’avais envie qu’on me fiche la paix.
On a de nouveau frappé, puis la porte s’est ouverte, délicatement. J’ai vu pointer un bout de nez.
Stacey !
Vous ne pouvez pas savoir à quel point j’ai été soulagée en voyant son visage. Son visage. Non
seulement vivant, mais sans la moindre cicatrice. Ni trace de balle. Ni brûlures. Rien. J’ai failli éclater
en sanglots.
Évidemment, les cicatrices intérieures ne se voient jamais sur un visage, n’est-ce pas ?
– Salut. Je peux entrer ?
À peine a-t-elle ouvert la bouche que j’ai reconnu dans sa voix celle avec qui j’avais piqué des fous
rires, genre, un million de fois depuis le temps qu’on se connaissait. Pourtant je n’avais rien à lui dire.
Je sais que ça peut paraître idiot, mais je crois que j’étais gênée. Comme quand on est petit et que
votre père ou votre mère vous gronde devant vos copains, et vous êtes profondément humilié parce qu’ils
viennent d’assister à une scène privée, qui anéantit le personnage que vous essayez d’afficher, genre « je
contrôle la situation ». Voilà ce que je ressentais, mais à la puissance mille…
J’avais une tonne de choses à lui avouer. Je voulais lui demander des nouvelles de Mason et de Duce.
Je voulais lui demander comment ça se passait au lycée. Si Christy Bruter avait survécu ou non, et Ginny
Baker. Je voulais lui demander si elle savait que Nick avait prévu le massacre. Je voulais qu’elle
m’avoue qu’elle aussi, elle n’y avait vu que du feu. Je voulais qu’elle me confirme que je n’étais pas la
seule à être coupable de ne pas avoir cherché à arrêter l’engrenage. À avoir été aussi bête et aussi
aveugle.
Sauf que c’était trop bizarre. Une fois qu’elle est entrée en se justifiant – « Tu n’as pas répondu quand
j’ai frappé, du coup j’ai pensé que tu devais plus ou moins dormir » – tout a basculé, et tout me semblait
complètement surréel. Pas seulement la tuerie. Pas seulement les images de la télé où l’on voyait des
torrents d’élèves en sang se précipiter sur les portes de la cafétéria comme une longue veine coupée. Pas
seulement le fait que Nick avait disparu et que l’inspecteur Panzella venait entonner les répliques de New
York Police Judiciaire à mon chevet chaque jour. Mais tout. Tout. Chaque instant depuis le CP, le jour où
Stacey m’avait montré une dent de devant qui bougeait et pointait comme une dragée de chewing-gum
quand elle la poussait avec la langue, ou le jour où je m’étais écorché le ventre contre une des cages à
poules du terrain de jeu. Tout me semblait un rêve. Et ça, cet enfer, c’était ma réalité.
– Salut, ai-je répondu doucement.
Elle était debout au pied de mon lit, pas très à l’aise, comme Frankie le jour où je m’étais réveillée.
– T’as mal ?
J’ai haussé les épaules. Elle avait dû me poser cette question un milliard de fois, chaque fois que je
m’étais égratignée dans cet autre monde, ce monde de rêve. Celui où nous étions normales. Celui où les
petites filles se fichent qu’on voie leur ventre quand elles jouent sur les aires de jeux et que leurs dents
soient en avant comme des chewing-gums Chiclets.
– Un peu, mais ça va.
– Il paraît que tu as… un vrai trou. Remarque, c’est Frankie qui m’a dit ça, alors qui sait s’il faut le
croire.
– Ça va. J’ai surtout l’impression d’avoir la jambe ankylosée. Les antidouleur, j’imagine.
Elle s’est mise à gratter avec l’ongle une étiquette collée sur le montant du lit. Je connaissais assez
Stacey pour savoir que c’était le signe qu’elle était mal – soit frustrée, soit furieuse. Ou les deux.