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Artemis Fowl, La Stratégie Ender…
– Un jour, Louis, mon beau-père numéro 3, a rapporté un vieux livre qu’il avait récupéré dans une
brocante. Il trouvait ça très drôle, a ajouté Nick en me reprenant la copie d’Hamlet. « Celui-là, ça
m’étonnerait que t’arrives à le lire, Grosmalin », a fait Nick en imitant la voix rocailleuse du beau-père
en question. Ça le faisait marrer, ce gros naze. Il trouvait ça hilarant. Ma mère aussi.
– Et tu l’as lu pour les narguer.
– Au début, oui. Mais après… a-t-il ajouté en s’installant à côté de moi.
La chaleur de son épaule contre la mienne me faisait tellement de bien !
– … j’ai commencé à être pris par l’intrigue de la pièce. J’avais l’impression de remettre en place
des morceaux de puzzle. En plus, ça me faisait rire de savoir que Louis m’avait donné un livre où le
beau-père était le salaud de l’histoire. Quel imbécile…
– Alors, c’est ta grand-mère qui t’a ramené tous ces livres ?
– Certains. J’en ai aussi acheté. Mais la majorité m’ont été donnés par une bibliothécaire qui m’avait
à la bonne. Elle savait que j’aimais bien Shakespeare. À mon avis, elle avait un peu pitié de moi.
J’ai pris Macbeth.
– Et celui-ci ?
J’ai passé les premières journées à l’hôpital à essayer de me souvenir de ce jour-là. À me creuser
pour tout me rappeler, dans les moindres détails. Les draps de son lit étaient rouges. Il avait un oreiller,
mais sans taie. Une photo encadrée d’une femme blonde – sa mère – trônait au bord de la commode. On
était en train de parler du Roi Lear quand on a entendu quelqu’un tirer la chasse au-dessus de nous. Puis
les pas de sa mère qui allait et venait entre la salle de bains, la cuisine et sa chambre. Rien, je ne voulais
rien oublier. Plus les détails me revenaient en mémoire, plus ce qu’on racontait sur Nick dans les médias
me semblait décalé. Le soir, quand tout le monde était parti et que je me retrouvais seule, j’allumais la
télé en catimini et je regardais les reportages sur la fusillade.
Quand je n’étais pas en train de me remémorer cette première soirée dans la chambre de Nick,
j’essayais de recoller les morceaux de ce qui s’était passé dans la cafétéria, ce qui était encore plus
difficile, pour toutes sortes de raisons.
D’abord, les deux premiers jours j’étais un peu dans les vapes, une espèce de brouillard
médicamenteux. C’est drôle, on pourrait croire que la pire douleur quand on se fait tirer dessus, c’est pile
au moment du tir, mais pas du tout. Je ne me souvenais pas d’avoir senti quoi que ce soit. De la peur,
peut-être. Une sensation bizarre, pesante. Mais pas de la douleur. J’ai commencé à avoir mal le
lendemain, après l’opération, ma peau, mes nerfs et mes muscles réagissant au choc.
Vous ne pouvez pas savoir à quel point j’ai pleuré au cours de ces deux premiers jours. Je voulais à
tout prix qu’on me donne un truc contre la douleur. C’était pas une piqûre d’abeille. Ça me faisait un mal
de chien.
L’infirmière, qui me détestait, venait régulièrement pour m’administrer une injection de tel remède ou
une gorgée de tel autre, mais après les gens autour de moi me paraissaient bizarres et la pièce devenait
toute granuleuse. Je ne sais pas si je dormais beaucoup, mais je sais qu’une fois ces deux jours passés,
quand elle a arrêté de me prodiguer ces antidouleur hallucinogènes pour les remplacer par des normaux,
j’aurais donné n’importe quoi pour dormir le plus souvent possible.
La raison principale pour laquelle j’avais du mal à recoller les morceaux, c’est tout simplement que
je n’arrivais pas à les faire coller. À un moment j’ai même demandé à l’infirmière s’il était possible que
la détonation du fusil ait brouillé mon cerveau à tel point que je n’arrivais plus à remettre mes idées en
place. Je n’avais qu’une envie, dormir. Disparaître pour me retrouver dans un autre monde, à mille lieues
du mien.
« Le corps possède différents mécanismes pour se protéger des chocs trop violents », m’expliquait
l’infirmière, et je priais pour que le mien ait recours à tous les mécanismes possibles pour en finir avec