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C’était à l’époque où l’été se déroulait face à nous comme un long ruban sans fin. Où la « rentrée »
était une idée, pas une réalité. Une idée à laquelle je croyais. Je n’étais coupable de rien si ce n’est d’être
amoureuse de Nick et de haïr tous ceux qui nous harcelaient, et il était hors de question que je disparaisse
comme une voleuse pour fuir les gens qui pensaient que j’étais coupable d’autre chose. Hélas, maintenant
qu’il fallait passer à l’acte, je n’avais pas seulement peur, j’étais terrorisée.
– Tu as eu tout l’été pour changer d’avis, m’a dit Maman, assise sur mon lit.
Je me suis tournée vers ma commode, j’ai attrapé une petite culotte propre et un soutien-gorge, et j’ai
récupéré vite fait un jean et un T-shirt qui traînaient par terre.
– Pigé. Je vais m’habiller.
Elle a esquissé un genre de rictus, plutôt douloureux, qui ressemblait à un sourire. Puis deux ou trois
faux départs vers la porte, jusqu’au moment où elle a dû se dire que c’était ce qu’il y avait de mieux à
faire et elle a foncé, agrippée à son téléphone. Un peu plus et elle l’emporterait au boulot, comme ça, le
pouce prêt à appuyer sur le premier chiffre du numéro d’urgence.
– Très bien. Je t’attends en bas.
J’ai enfilé mon vieux jean et mon T-shirt sans faire attention, peu importe dans quel état ils étaient, je
m’en foutais. Ce n’est pas parce que je serais bien habillée que je me sentirais mieux ou que je me ferais
moins remarquer. J’ai sautillé jusqu’à la salle de bains et je me suis vaguement brossé les cheveux alors
que ça faisait plus de quatre jours que je ne les avais pas lavés. Pas la peine de me maquiller. Encore
moins de chercher à retrouver mes produits. On ne peut pas dire que j’avais beaucoup été au bal au cours
de l’été. C’est tout juste si je pouvais mettre un pied devant l’autre à cause de ma blessure à la cuisse.
Vite, j’ai enfilé une paire de chaussures en toile et pris mon sac à dos – un nouveau, que Maman
venait de m’acheter et qui était resté là où elle l’avait déposé jusqu’à ce qu’elle finisse par le remplir de
fournitures elle-même. Mon vieux sac à dos, celui qui était couvert de sang… oh, il avait sans doute fini
au fond de la poubelle avec le T-shirt de Nick, « Flogging Molly », qu’elle avait retrouvé dans mon
placard et jeté pendant que j’étais à l’hôpital. Quand j’étais rentrée à la maison et que j’avais découvert
que le T-shirt avait disparu, j’avais éclaté en sanglots et je l’avais traitée de salope. Elle n’avait rien
compris – il n’avait rien à voir avec Nick-le-meurtrier. Il appartenait à Nick, le type qui m’avait fait la
surprise de m’offrir des billets pour un concert des Flogging Molly au Closet. Nick, le type qui m’avait
permis de monter sur ses épaules pendant qu’ils chantaient « Factory Girls ». Nick, le type qui m’avait
proposé de faire caisse commune pour acheter un T-shirt qu’on se partagerait. Nick, le type qui l’avait
mis pour rentrer chez lui, puis qui l’avait enlevé pour me le prêter sans jamais me le redemander.
Le comble, c’est qu’elle s’est défendue en disant que c’est le docteur Hieler qui lui avait conseillé de
le jeter. Je ne l’ai jamais crue. Elle rendait le docteur Hieler responsable de tout pour faire passer la
pilule. Or lui comprendrait parfaitement que le T-shirt n’appartenait pas à Nick-le-meurtrier. Je ne savais
même pas qui c’était, Nick-le-meurtrier. Le docteur Hieler l’avait très bien compris.
J’étais habillée, prête à y aller, quand ça m’est tombé dessus : j’étais trop angoissée. J’avais les
jambes en coton et je n’étais pas sûre de pouvoir franchir la porte ; une fine pellicule de transpiration me
couvrait la nuque. Non, je ne pouvais pas y aller. Je ne pouvais pas affronter ces gens, ces lieux. Je
n’étais pas assez forte, c’est tout.
J’ai sorti mon portable de ma poche, les mains tremblantes, et j’ai composé le numéro du docteur
Hieler. Il a répondu à la première sonnerie.
– Je suis désolée de vous déranger… ai-je bafouillé en m’écroulant sur mon lit.
– Pas de problème, je t’avais conseillé d’appeler. Tu te souviens ? J’attendais ton coup de fil.
– Je ne crois pas que je peux. Je ne suis pas prête. Je pense que je ne serai jamais prête. C’était une
mauvaise idée de…
– Val, arrête. Bien sûr que tu peux. Tu es prête. On en a suffisamment parlé. Ça va être difficile mais
tu peux affronter ça. Tu as vécu des choses beaucoup plus dures ces derniers mois, non ? Tu es une fille