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J’étais assise dans une chaise roulante à côté de mon lit, et pour la première fois depuis la tuerie, je
portais un jean et un T-shirt. Maman me les avait rapportés de la maison. Ils dataient du CM1 ou du CM2,
et ils étaient complètement démodés. Pourtant j’étais ravie de porter de vrais vêtements, même si je ne
pouvais pas beaucoup bouger à cause du frottement de la toile contre ma cuisse qui me faisait grincer des
dents. Et puis ça me faisait aussi du bien d’être assise, en me tenant droite, enfin… plus ou moins. En fait
je n’avais pas grand-chose à faire, à part regarder la télé.
Pendant la journée, quand Maman, l’inspecteur Panzella et les infirmières étaient dans ma chambre, je
mettais soit TV-Cuisine, soit une chaîne câblée où j’étais sûre qu’on ne passait pas de reportages sur la
fusillade. Mais le soir, ma curiosité l’emportait et je regardais les nouvelles en essayant de savoir qui
était mort, qui avait survécu, et comment se passait la reprise de la vie quotidienne au lycée.
Dès qu’il y avait de la pub, je gambergeais. Je pensais à mes copains en me demandant comment ils
s’en étaient sortis. Qu’est-ce qu’ils faisaient ? Ils pleuraient ? Ils faisaient la fête ? Ou ils poursuivaient
leur petite vie ? Puis mon esprit s’échappait et je songeais aux victimes. Vite, je changeais de chaîne pour
penser à autre chose.
Je passais la matinée à répondre aux questions de l’inspecteur, et je peux vous dire que c’était pas
drôle. Il était persuadé que c’était moi qui avais tiré. Ou au moins que j’étais l’instigatrice du carnage.
Peu importe ce que je répondais, il en avait la conviction. Peu importe que je pleure toutes les larmes de
mon corps, il n’en démordait pas. Et vu les preuves qu’il m’avait apportées, je pouvais difficilement lui
en vouloir. Tout montrait que j’étais coupable, même à mes yeux.
Il avait fouillé ma maison de fond en comble. Ma chambre. Mon ordinateur. Il avait soigneusement
écouté tous les messages de mon portable. Récupéré tous mes mails. Lu et relu le carnet… le fameux
carnet.
D’après ce que je comprenais, tout le monde avait plus ou moins vu ce carnet. Même les médias
étaient au courant. J’en avais aperçu des morceaux au cours d’émissions de fin de soirée à la télé. J’en
avais entendu des passages cités au cours d’une matinale, et je ne pouvais pas m’empêcher de remarquer
l’ironie du fait que ces présentateurs de télé adoubés, tellement fascinés par ce carnet, étaient exactement
le genre de personnalités qui auraient fini par s’y retrouver. Du reste, je crois qu’ils étaient un ou deux à y
être. Le savaient-ils… ?
Et ainsi de suite, je m’enfonçais dans une spirale sans fin de questions et de « et si ? », et c’était un
cauchemar, surtout avec l’inspecteur Panzella qui tournicotait dans ma chambre en reniflant.
À ce stade-là j’avais perdu le compte du nombre de jours passés à l’hôpital, mais je devais y être
depuis une semaine environ vu le nombre de visites de l’inspecteur auxquelles j’avais eu droit.
Ce jour-là, il était déjà dans ma chambre alors que je venais de m’habiller et de m’installer dans ma
chaise roulante. Comme d’habitude il sentait le cuir et émettait ces petits claquements des lèvres quand il