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2 mai 2008
7 h 10
« Elle va peut-être te jeter un sort, Christy… »
Je trouvais assez paradoxal que Maman dépose Frankie à l’école parce qu’il avait horreur du car de
ramassage, alors que moi je prenais le car parce que l’idée de passer cinq minutes en voiture avec
Maman me faisait horreur. Cela dit j’avoue qu’il y a des jours où j’aurais préféré avoir le courage
d’affronter les critiques maternelles, parce que le car, c’était l’enfer.
En général j’arrivais à me glisser sur un siège quelque part au milieu et à me recroqueviller en boule,
les genoux appuyés sur le dossier en face de moi, MP3 aux oreilles, en me rendant complètement
invisible.
Mais depuis quelque temps, Christy Bruter était une vraie plaie. Non pas que ce soit une nouveauté,
vu que je ne pouvais pas la voir en peinture.
Christy était une de ces filles qui ont la cote parce que les gens ont peur de ne pas être copains avec
elle. Elle était grande, massive, elle avait un énorme ventre qu’elle brandissait comme une déclaration de
guerre, et des cuisses gigantesques qui vous auraient broyé le crâne en deux secondes. Bizarrement, elle
était capitaine de l’équipe de softball. Je n’ai jamais compris pourquoi. J’avais du mal à l’imaginer
dépasser un joueur en courant pour retourner en première base. Mais il faut croire que ça devait arriver.
Ou peut-être que l’entraîneur avait peur de la vexer. Qui sait ?
Je connaissais Christy depuis le jardin d’enfants, si ce n’est plus tôt, et jamais, au grand jamais, je
n’avais songé qu’un jour on pourrait s’entendre. Et vice-versa. Chaque année, le soir de la fête de la
rentrée, ma mère prenait le prof principal à part pour lui recommander d’éviter de nous mettre dans la
même classe. « On a tous quelqu’un, comme ça, qui… » expliquait Maman au prof avec un sourire en
guise d’excuse. Ce quelqu’un, dans mon cas, c’était Christy Bruter.
Quand on était en primaire, elle m’appelait Poil de Castor. En sixième, elle a lancé une rumeur
comme quoi je portais un string, ce qui, à cet âge, n’était pas anodin. Et au lycée, elle a décidé de s’en
prendre à ma façon de m’habiller et de m’affubler du surnom de Sœur Funèbre, que tout le monde trouvait
hilarant.
Elle montait dans le car deux arrêts après moi, ce qui me laissait le temps de me rendre invisible
avant qu’elle n’arrive. Non pas que j’aie peur d’elle ; mais j’en avais assez d’avoir à l’affronter ou à
l’éviter.
Je me suis affalée au fond de mon siège, glissant jusqu’à ce que ma tête dépasse à peine le haut du
dossier, et j’ai planté mes écouteurs sur mes oreilles en montant le volume de mon MP3. J’ai jeté un œil à
travers la vitre en pensant à Nick : ça serait tellement réconfortant de le tenir par la main ce matin.