Versões e Ficções: O seqüestro da História - DHnet

CELSO HORTA
Exausto, ofegante como um carcará, ferido. Falcão cisandino,
que o tupi nomeou pelo poder de rasgar com as
unhas. Um pequeno corte na cabeça, sangrava. Seu
sangue, espalhado pelas roupas das bestas humanas alimentava
o ódio com que espancavam você.
Uma trégua. Por um instante os tiras se retiraram deixando-nos
a sós. Foi um tempo muito breve. Um ou dois
minutos, talvez. Um breve instante, em que pela última
vez, meu olhar cruzou o seu olhar. Nenhuma palavra entre
nós. Apenas um olhar, um “distante mirar”, como diria
Violeta Parra ou Mercedes Sosa, já não me lembro.
Profundamente solidário. Apenas um instante de silêncio.
Profundamente cúmplice. A mesma cumplicidade do
momento imediatamente anterior ao combate.
“Filhos da puta! Vocês estão matando um patriota”,
você urrou mais uma vez, ignorando minha presença.
Era como se você estivesse propondo uma senha
de fidelidade absoluta, um pacto de vida e de morte contra
o imperialismo norte-americano, herdeiro da hedionda
tortura nazista. Talvez aquelas palavras fossem só para
mim.
Mas, e as pílulas de cianureto que planejávamos conseguir
para escapar das torturas? Este projeto jamais foi
executado, até porque sabíamos que nem sempre seria
possível ingeri-las. Será que você sabia da prisão de outros
companheiros? Tudo ocorrera tão rápido. Ou, talvez,
ao propor aquele pacto com a morte você estivesse pensando
na mulher e nos filhos que, quem sabe, em Cuba,
como você planejava, conseguiriam ficar a salvo da violência
da ditadura.
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