Загрузить PDF-версию (2,78 Mb) - Православие и современность

Милошевич был ушлым битым старым волком, но вы теснили его красными
флажками, вы заставляли его отступать и отступаться. И на его седины лег позор
Дейтонского мира, но и этого вам не хватило. А когда он понял, что больше отступать
некуда, началась новая война. Ох, как же зорко ваши "миротворцы" следили, чтобы сербы
не подняли головы! За этим они, положим, следили, а вот 1997 год проглядели у себя под
носом. И когда в вашей тени выросла гнилой поганкой АОК и начала уже не мифическую,
а настоящую "этническую чистку", вы были слепы, хуже, чем слепы. Вы крутили по
своим телеканалам красивенькие ролики, показывая, как албанцы-косовары покрывают
гробы погибших товарищей красными знаменами в черных орлах, как гремит ружейный
салют, как дикие розы колышутся над свежими могильными холмами. А ваши герои за
кадром вырезали крестьянские семьи, убивали учителей и священников. А когда
Милошевич попробовал рыпнуться, на Сербию полетели бомбы.
Храмы, простоявшие почти десять веков, легли в руины под вашими бомбами.
Ладно, это не ваши святыни. Но в чем же ваше отличие от афганских талибов, взорвавших
скальные статуи?
Милошевич не один раз сдавал сербов, а затем сербы сдали Милошевича. XX век
был неблагородным веком. Нашим уставшим противостоять всему Западу родителям
Милошевич показался той лапой, которую можно отгрызть, чтобы выбраться из капкана.
Смешно.
Ведь вашим собственным, таким цивилизованным мусульманам Косово было нужно
как дорожный узел наркоторговли. Речь шла о слишком больших деньгах, чтобы у сербов
остался какой-то шанс.
И в центре европейской наркоторговли, в Косове, стало спокойно. Когда последний
серб был выжит или зарезан, когда последний православный храм был разрушен и
осквернен. И миротворцев вывели за ненадобностью.
А отрава бурлила в котле, а грязная пена подымалась, покуда, наконец, не хлынула
через край. И Буяновац, Прешево, Медведже разделили судьбу Косово. А сербов теснили
и теснили. А когда Белград сделался столицей Великой Албании, Евросоюз уже сам
боялся. И продолжал давать в страхе то, что раньше давал сдуру. Пусть парижанки ходят
теперь в паранджах, их бабки вздыхали над кадрами с розами над могилами албанцевкосоваров.
Слободану Вуковичу было пятьдесят лет, но события своего младенчества он помнил
с неправдоподобной отчетливостью.
Он помнил дом, похожий снаружи на недолупленное Пасхальное яичко: ярко
побеленный известкой, под коричнево-рыжей черепичною кровлей. Внутри стены были
выкрашены в теплый терракотовый цвет. Керамический пол, натертый воском до блеска,
скрипучие деревянные лестницы. Двухлетний мальчик сползал по ним, держась за низы
перил, к камину, в который мать складывала уже рождественские поленья-бадняки. Их
еще надо было присыпать белой мукой, полить вином.
Это было последнее Рождество в родном доме, в Приштине. Пасху, вслед за ним,
тоже еще праздновали дома, но это была слишком уж безрадостная военная Пасха. Война.
Если только можно назвать войной летящие с неба бомбы, вездесущее присутствие
безнаказанного, невидимого, недосягаемого врага. Были и другие враги, рядом,
торжествующие, уверенные, что теперь не может не настать дня, когда межэтнических
конфликтов в Косово больше не будет: последний серб покинет его вперед ногами.
Он не знал, не знал наверное, где и когда увидел детскими глазами запомнившуюся
до мельчайших подробностей картину: монахини в красных нимбах собственной крови,
каждая – с перерезанным горлом, на белесой земле, осколки разбитых икон, разбитая
дверь храма… Так ли важно, когда и где? Сколько их было, таких мучеников, таких
храмов!
Бегство из Косово в Белград – в три года, когда мать читала молитвы часами
напролет, прижимая ребенка к себе, в безумном страхе, покуда старенькая малолитражка
30