Federico Nietzsche ASÍ HABLO ZARATUSTRA

Con pies calientes y pensamientos calientes corro yo hacia donde el viento está tranquilo, ‐ hacia el
rincón soleado de mi monte de los olivos.
Allí me río de mi severo huésped, y hasta le estoy agradecido porque me expulsa de casa las moscas y
hace callar muchos pequeños ruidos.
Él no soporta, en efecto, que se ponga a cantar un solo mosquito, y mucho menos dos; incluso a la calleja
la deja tan solitaria que la luna tiene miedo de penetrar en ella por la noche.
Es un huésped duro, ‐ pero yo lo honro, y no rezo, como los delicados, al panzudo ídolo del fuego. ¡Es
preferible dar un poco diente con diente que adorar ídolos! ‐ así lo quiere mi modo de ser. Y soy
especialmente hostil a todos los ardorosos, humeantes y enmohecidos ídolos del fuego.
A quien yo amo, lo amo mejor en el invierno que en el verano; y ahora me burlo de mis enemigos, y lo
hago más cordialmente desde que el invierno se ha asentado en mi casa. Cordialmente en verdad,
incluso cuando me arrastro a la cama ‐: allí continúa riendo y gallardeando mi encogida felicidad; incluso
mis sueños embusteros se ríen.
¿Yo uno ‐ que se arrastra? Jamás me he arrastrado en mi vida ante los poderosos; y si alguna vez mentí,
mentí por amor. Por ello estoy contento incluso en la cama de invierno.
Una cama sencilla me calienta más que una cama rica, pues estoy celoso de mi pobreza. Y en invierno es
cuando ella más fiel me es. Con una maldad comienzo cada día, con un baño frío me burlo del invierno:
eso hace gruñir a mi severo amigo de casa. También me gusta hacerle cosquillas con una velita de
cera: para que permita por fin que el cielo salga de un crepúsculo ceniciento.
Especialmente maligno soy, ciertamente, por la mañana: a una hora temprana, cuando el cubo rechina
en el pozo y los caballos relinchan por las grises callejas: ‐ aguardo impaciente a que acabe de levantarse
el cielo luminoso, el cielo invernal de barbas de nieve, el anciano de blanca cabeza, ‐ ¡el cielo invernal,
callado, que a menudo guarda en secreto incluso su sol!
¿Acaso de él he aprendido yo el prolongado y luminoso callar? ¿O lo ha aprendido él de mí? ¿O acaso
cada uno de nosotros lo ha inventado por sí solo? El origen de todas las cosas buenas es de mil formas
diferentes, ‐ todas las cosas buenas y petulantes saltan de placer a la existencia: ¡cómo iban a hacerlo
tan sólo ‐ una sola vez!
Una cosa buena y petulante es también el largo silencio y el mirar, lo mismo que el cielo invernal, desde
un rostro luminoso de ojos redondos: ‐ como él, guardar en secreto el propio sol y la propia indómita
voluntad solar: ¡en verdad, ese arte y esa invernal petulancia los he aprendido bien!
Mi maldad y mi arte más queridos están en que mi silencio haya aprendido a no delatarse por el callar.
Haciendo ruido con palabras y con dados consigo yo engañar a mis solemnes guardianes: a todos esos
severos espías deben escabullírseles mi voluntad y mi finalidad. Para que nadie hunda su mirada en mi
fondo y en mi voluntad última, ‐ para ello me he inventado el prolongado y luminoso callar.
Así he encontrado a más de una persona inteligente: se cubría el rostro con velos y enturbiaba su agua
para que nadie pudiera verla a través de aquéllos y hacia abajo de ésta.
Pero cabalmente a él acudían hombres desconfiados y cascanueces aún más inteligentes: ¡cabalmente a
él le pescaban su pez más escondido!
Pero los luminosos, los bravos, los transparentes ‐ ésos son para mí los más inteligentes de todos los que
callan: su fondo es tan profundo que ni siquiera el agua más clara – lo traiciona. –