Federico Nietzsche ASÍ HABLO ZARATUSTRA

¿Ha pescado un hombre alguna vez peces sobre altas montañas? Y aunque sea una tontería lo que yo
quiero y hago aquí arriba: mejor es esto que no volverme solemne allá abajo, a fuerza de aguardar, y
verde y amarillo ‐uno que resopla afectadamente de cólera a fuerza de aguardar, una santa tempestad
rugiente que baja de las montañas, un impaciente que grita a los valles: «¡Oíd, u os azoto con el látigo de
Dios!»
No es que yo me enoje por esto con tales coléricos: ¡me hacen reír bastante! ¡Impacientes tienen que
estar esos grandes tambores ruidosos, que o hablan hoy o no hablan nunca!
Mas yo y mi destino ‐ no hablamos al Hoy, tampoco hablamos al Nunca: para hablar tenemos paciencia,
y tiempo, y más que tiempo. Pues un día tiene él que venir, y no le será lícito pasar de largo.
¿Quién tiene que venir un día, y no le será lícito pasar de largo? Nuestro gran Hazar, es decir, nuestro
grande y remoto reino del hombre, el reino de Zaratustra de los mil años –
¿A qué distancia se encuentra ese algo «lejano»? ¡Qué me importa eso! Mas no por ello es para mí
menos firme ‐, con ambos pies estoy yo seguro sobre ese fundamento, ‐ sobre un fundamento eterno,
sobre una dura roca primitiva445, sobre estas montañas primitivas, las más elevadas y duras de todas, a
las que acuden todos los vientos como a una divisoria meteorológica, preguntando por el ¿dónde? y por
el ¿de dónde? y por el ¿hacia dónde?
¡Ríe aquí, ríe, luminosa y saludable maldad mía! ¡Desde las altas montañas arroja hacia abajo tu
centelleante risotada burlona! ¡Pesca para mí con tu centelleo los más hermosos peces humanos!
Y lo que en todos los mares a mí me pertenece, mi en‐mí y para‐m en todas las cosas,‐ péscame eso y
sácalo fuera, sube eso hasta mí: eso es lo que aguardo yo, el más maligno de todos los pescadores.
¡Lejos, lejos, anzuelo mío! ¡Dentro, hacia abajo, cebo de mi felicidad! ¡Deja caer gota a gota tu más dulce
rocío, miel de mi corazón! ¡Muerde, anzuelo mío, en el vientre de toda negra tribulación!
¡Lejos, lejos, ojos míos! ¡Oh, cuántos mares a mi alrededor, cuántos futuros humanos que alborean! Y
por encima de mí ‐ ¡qué calma rosada! ¡Qué silencio despejado de nubes!
El grito de socorro
Al día siguiente estaba sentado Zaratustra de nuevo en su piedra delante de la caverna mientras los
animales andaban fuera errantes por el mundo para traer nuevo alimento, ‐también nueva miel: pues
Zaratustra había consumido y derrochado la vieja miel hasta la última gota. Y mientras se hallaba así
sentado, con un bastón en la mano, y dibujaba sobre la tierra la sombra de su figura, reflexionando, y,
¡en verdad!, no sobre sí mismo ni sobre su sombra, ‐ de pronto se asustó y se sobresaltó: pues junto a su
sombra veía otra sombra distinta. Y al mirar rápidamente a su alrededor y levantarse, he aquí que junto
a él estaba el adivino, el mismo a quien en otro tiempo había dado de comer y de beber en su mesa, el
anunciador de la gran fatiga, que enseñaba: «Todo es idéntico, nada vale la pena, el mundo carece de
sentido, el saber estrangula»449. Pero su rostro había cambiado entretanto; y cuando Zaratustra le miró
a los ojos, su corazón volvió a asustarse: tantos eran los malos presagios y los rayos cenicientos que
cruzaban por aquella cara.
El adivino, que se había dado cuenta de lo que ocurría en el alma de Zaratustra, se pasó la mano por el
rostro como si quisiera borrarlo; lo mismo hizo también Zaratustra. Y cuando ambos de ese modo se
hubieron serenado y reanimado en silencio, diéronse las manos en señal de que querían reconocerse.
«Bienvenido seas, dijo Zaratustra, tú adivino de la gran fatiga, no debe ser en vano el que en otro tiempo
fueras mi comensal y mi huésped. ¡Come y bebe también hoy en mi casa, y perdona el que un viejo
alegre se siente contigo a la mesa!» ‐ «¿Un viejo alegre?, respondió el adivino moviendo la cabeza: quien