Les yeux jaunes des crocodiles

en soldes extrêmement privés. Happy few, quantité limitée,
occasions à saisir, prix sacrifiés. Un petit aperçu avant les vrais
soldes de janvier. De quoi les mettre en appétit, les faire saliver,
passer les fêtes de Noël à cogiter sur les emplettes à effectuer
lors de la prochaine corrida.
Ce n’est pas n’importe qui, en plus, avait pensé Iris en les
regardant alignées dans la rue. Des femmes d’industriels, de
banquiers, d’hommes politiques, des journalistes, des attachées
de presse, des mannequins, une actrice ! Chacune tendue dans
son attente, dressée sur son carré de macadam afin qu’on ne lui
pique pas son rang d’entrée. On aurait dit une procession de
communiantes enfiévrées : la voracité brillait dans leurs yeux.
L’avidité, la peur de manquer, l’angoisse de passer à côté de
l’article qui changerait leur vie ! Iris connaissait la directrice de
la boutique et était montée directement à l’étage, sans avoir à
attendre, jetant un regard apitoyé à ces pauvres ouailles
agglutinées sous la pluie.
Son téléphone sonna mais elle ne répondit pas. Faire les
soldes demandait une concentration extrême. Son regard
examina au rayon laser les étagères, les portants et les paniers
posés à terre. Je crois que j’ai fait le tour, se dit-elle en
mangeant l’intérieur de ses joues. Je n’ai plus qu’à picorer
quelques babioles pour mes cadeaux de Noël et le tour est joué.
Elle s’empara, en passant, de boucles d’oreilles, de bracelets,
de lunettes de soleil, de foulards, d’un peigne en écaille pour les
cheveux, d’une pochette en velours noir, d’une poignée de
ceintures, de gants – Carmen raffole des gants ! – et se présenta
à la caisse, ébouriffée, essoufflée.
— Il vous faudrait un dompteur ici, dit-elle en riant à la
vendeuse. Avec un grand fouet ! Et un lâcher de lions de temps
en temps pour faire de la place…
La vendeuse eut un sourire poli. Iris jeta sa pêche
miraculeuse sur le comptoir et sortit sa carte bleue avec laquelle
elle s’éventa en remettant quelques mèches en place.
— Mon Dieu, quelle aventure ! J’ai cru mourir.
— Huit mille quatre cent quarante euros, dit la vendeuse en
commençant à plier les articles dans de grands sacs en papier
blanc au sigle de Givenchy.
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