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Les yeux jaunes des crocodiles

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joie, <strong>des</strong> larmes d’offrande… et toutes ces larmes avaient rempli<br />

le cœur de Joséphine qui s’était mise à pleurer.<br />

— J’avais raison, ça ne va pas du tout… Vous voulez un autre<br />

café ?<br />

Joséphine avait souri à travers ses larmes.<br />

— Ce n’est pas très gai ce que vous racontez…, avait-elle<br />

reniflé en cherchant un Kleenex dans ses poches.<br />

— Mais vous devez connaître ça. Le XII e siècle est un siècle<br />

très religieux, très mystique. <strong>Les</strong> couvents pullulaient. <strong>Les</strong><br />

prêcheurs parcouraient les campagnes en annonçant le<br />

châtiment éternel si on ne se lavait pas de tous ses péchés.<br />

— C’est vrai, avait-elle soupiré, ravalant ses larmes car elle<br />

n’avait pas de Kleenex.<br />

Il l’observait, attentif. Parfois elle se disait que c’était peutêtre<br />

ce qu’il y avait de plus lourd dans son travail : le secret.<br />

Toute l’énergie qu’elle dépensait, toutes les idées qui lui<br />

venaient la nuit et l’empêchaient de dormir, toutes les histoires<br />

qu’elle inventait, elle ne pouvait pas les partager. Elle avait<br />

l’impression d’être une clan<strong>des</strong>tine. Pire : une criminelle ; plus<br />

Iris parlait de leur « combine », plus elle se convainquait qu’elle<br />

avançait sur le chemin du crime. Tout cela va mal finir,<br />

supputait-elle quand elle n’arrivait pas à trouver le sommeil. On<br />

va être démasquées, et je finirai comme madame Barthillet,<br />

ruinée et chassée de chez moi.<br />

— Faut pas vous laisser impressionner comme ça par ce que<br />

je vous raconte, avait repris l’homme au duffle-coat. Vous êtes<br />

trop sensible…<br />

C’est à ce moment-là qu’elle avait bredouillé « je ne connais<br />

même pas votre nom ». Il avait souri et avait dit : « Luca, italien<br />

d’origine, trente-six ans, toutes mes dents et un grand amour<br />

<strong>des</strong> livres. Je suis un moine de bibliothèque. » Elle lui avait<br />

souri, pitoyable, songeant qu’il ne lui disait pas tout, songeant<br />

aussi que trente-six ans, c’était un peu vieux pour faire le<br />

mannequin. Mais moi, je fais bien le nègre à quarante ans ! Elle<br />

n’osait pas lui parler <strong>des</strong> photos de mode. Elle ne savait pas<br />

pourquoi mais ça lui paraissait saugrenu qu’il puisse faire ce<br />

métier.<br />

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