Les yeux jaunes des crocodiles

Elle s’éventait avec son carnet de croquis pour reprendre ses
esprits. Joséphine restait prostrée sur sa chaise. Les lustres
suspendus au plafond s’éteignaient un à un.
— Allez, viens, on s’en va… Il n’y a plus personne, déclara
Hortense.
Elle la tira par la manche et elles sortirent. Joséphine jeta un
dernier regard en arrière pour voir s’il ne revenait pas, s’il ne
l’avait pas, enfin, reconnue.
— Je te promets, chérie, que je ne te raconte pas de
mensonges.
— Mais oui, mais oui…
Il n’a pas voulu me voir. Il a eu honte de moi. Je l’ai
embarrassé en l’interpellant. Je ne pourrai plus jamais le
regarder dans les yeux. Il va falloir que je l’évite… Je n’irai plus
en bibliothèque.
Un buffet avait été dressé au fond d’un grand salon rouge et
or. Hortense lui proposa d’aller boire un jus d’orange ou une
coupe de champagne.
— Ça te fera du bien parce que là, tu pètes les plombs, ma
petite mère…
— Mais si, je t’assure…
— C’est ça, c’est ça… Allez, viens !
Joséphine se dégagea.
— Je crois que je vais aller me passer un peu d’eau sur le
visage… On se retrouve dans le hall, dans un quart d’heure, ça te
va ?
— Une demi-heure ?
— D’accord. Mais pas plus… J’ai besoin de rentrer à la
maison.
— T’es vraiment pas fun ! Pour une fois qu’on sort de notre
trou.
— Une demi-heure, Hortense, pas une minute de plus !
Hortense s’éloigna en haussant les épaules et en
marmonnant « même pas drôle ! ». Joséphine alla aux toilettes.
Elle n’avait jamais vu de toilettes aussi luxueuses. Une petite
pièce, baptisée Powder Room en lettres roses sur la porte grise,
faisait office d’antichambre où s’ouvraient quatre autres portes
gris perle encadrées de filets de peinture rose. Elle en poussa
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