Les yeux jaunes des crocodiles

son peigne. Ça prend bien, ça va être magnifique ! Et vous,
lança-t-elle à Shirley, dans dix minutes, je vous emmène au bac.
Elle s’éloigna en roulant des hanches dans sa blouse rose.
— Dis donc…, interrogea Jo, suivant des yeux la croupe de
Denise, elle ne travaillait pas ici, Mylène ?
— Si. Elle m’avait fait les ongles, une fois. Très bien
d’ailleurs. T’as des nouvelles d’Antoine ?
— Aucune. Mais les filles en ont…
— C’est le principal. C’est un brave mec, Antoine. Un peu
faible, un peu mou. Encore un qui n’a pas fini de grandir.
En entendant le nom d’Antoine, Jo sentit son estomac se
contracter. Une masse noire se jeta sur elle et la prit à la gorge :
la dette ! Mille cinq cents euros par mois ! Monsieur Faugeron…
Le Crédit commercial ! Si elle prenait en compte l’échéance de
janvier, il ne lui resterait plus rien des huit mille douze euros.
Elle avait dépensé ses derniers sous en achetant un cadeau pour
Gary, un cadeau pour Shirley. Elle s’était dit au point où j’en
suis, quelques euros de plus, quelques euros de moins… et puis
la bouille de Gary quand il ouvrirait le paquet.
Elle se laissa glisser dans le fauteuil, dérangeant l’ordre des
papillotes.
— Ça ne va pas ?
— Si, si…
— T’es blanche comme un linceul… Tu veux un journal ?
— Oui… Merci !
Shirley lui passa le Elle. Jo l’ouvrit. Sans arriver à lire. Mille
cinq cents euros. Mille cinq cents euros. On vint chercher
Shirley pour la conduire au bac de rinçage.
— Dans cinq minutes, c’est à vous, dit la jeune fille.
Joséphine acquiesça et se força à regarder le journal. Elle ne
lisait jamais les journaux. Elle regardait les couvertures en
devanture des kiosques ou dans le métro, par-dessus l’épaule de
ses voisines, déchiffrait la moitié d’un régime, le début d’un
horoscope, guettait la photo d’une actrice qu’elle aimait. Parfois
elle en ramassait un, oublié sur une banquette et le rapportait à
la maison.
Elle ouvrit le journal, le feuilleta et poussa un cri.
— Shirley, Shirley, regarde !
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