Concerto à la mémoire d'un ange

— Allons, tant mieux, dit-il, sans masquer son soulagement.
— Auparavant, j’avais peur de sortir d’ici car je savais que
c’était me livrer aux gens qui me veulent du mal. Maintenant je
suis rassurée.
— Ton délire paranoïaque t’a quittée, tu m’en vois ravi.
J’étais inquiet.
Elle constata qu’il avait l’air sincère. Quel gigantesque
comédien lui aussi…
— Oui, je retourne à l’Élysée sans appréhension. En
revanche, c’est toi qui vas avoir peur.
— Pardon ?
— Peur qu’il m’arrive quelque chose.
— Naturellement, j’ai peur qu’il ne t’arrive quelque chose, j’ai
toujours eu peur qu’il t’arrive quelque chose, rien de neuf sous
le soleil.
— Non, tu vas avoir plus peur qu’avant. Parce que ces
derniers jours, j’ai profité de mes visites pour prendre des
précautions. À partir de demain, si je suis blessée, une lettre
paraîtra. Une lettre déposée en lieu sûr, à l’étranger, loin de tes
espions et de tes bras armés. Une lettre où je raconte l’attentat
de la rue Fourmilion – ce que j’en sais, c’est-à-dire beaucoup –
et les divers accidents qui viennent de se produire, avec mes
petites hypothèses sur leur commanditaire. Si je succombais,
après la divulgation de ma lettre dans la presse, nul doute que
cette fois-ci on mènerait une enquête sévère, une vraie, une
enquête que tu ne contrôlerais pas.
— Tu es folle !
— S’il m’arrive quelque chose, tu es foutu.
Ils se dévisagèrent avec haine. C’était aussi intense que du
désir, aussi violent que de l’amour, cela leur rappelait
l’importance qu’ils avaient eue autrefois l’un pour l’autre, au
début de leur relation, à cette différence près que leurs
sentiments conduisaient maintenant chacun à souhaiter la mort
de l’autre plutôt qu’un avenir commun.
Le médecin entra, s’arrêta devant ces deux êtres tendus, crut
qu’il interrompait une déclaration passionnée, se racla la gorge.
— Excusez-moi de vous déranger, madame, monsieur le
Président.
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