Concerto à la mémoire d'un ange

Axel voulait profiter de cette rencontre. S’il trompetait son
patronyme, il serait vite identifié ; en revanche, si Chris ne le
reconnaissait pas tout de suite, la surprise promettait d’être
savoureuse.
Axel l’étudiait, profitant de la concentration extrême de
Chris pour le voir sans être vu. Quelle bienveillance ! Quelle
gentillesse envers ce dinosaure aux chairs froissées… Une
inconnue en plus… Si la patiente était sa propre mère, saurait-il
se montrer plus tendre, plus prévenant ? Impossible. Penché sur
le visage usé, manipulant cette carcasse tel un danseur
amoureux, il fixait sa partenaire dans les yeux, lui redonnait la
grâce du mouvement. Quel physique aussi… À quarante ans,
hâlé, des plis purs comme des coupures à l’angle des paupières,
Chris gardait la crinière rousse de sa jeunesse et n’accusait pas
une once de graisse, le muscle net, saillant, le ventre tenu, les
épaules larges sur une taille étroite, le torse doté d’une pilosité
rare, précise, tel un maquillage qui ombrait le bas du ventre puis
soulignait les pectoraux. Axel le contemplait avec autant de
fascination que d’agacement car il ne pouvait s’empêcher de se
comparer à lui. Ce qu’il lui enviait surtout, c’était ses jambes
fuselées sous un cul rebondi ; ça, Axel n’y prétendait plus depuis
son accident puisque ses cuisses et ses fesses, privées de
fonction par la paralysie, avaient fondu, atrophiées.
— La faute à qui ? murmura-t-il avec rage, en malaxant de sa
main droite ses pattes raides comme des barres de fer.
La splendeur athlétique de Chris renforça sa détermination :
pas de pitié.
Alors que, replié sur lui, il rabâchait sa vengeance, Chris le
surprit en lui effleurant le bras.
— C’est à vous, monsieur.
Axel releva le crâne, inquiet. Et si Chris le reconnaissait à
l’instant ?
— Je suis Chris et je vais vous masser pendant une heure,
c’est bien cela ?
Axel acquiesça.
— Comment vous appelez-vous, monsieur ?
Axel prononça le premier prénom qui lui traversa l’esprit :
— Alban.
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