Concerto à la mémoire d'un ange

— Non, monsieur le Président, mais nous l’avons localisé : il
se trouve au Canada.
— Que fait-il là-bas ?
— Il s’apprête à être imprimé par une maison d’édition.
— Quoi ?
— J’ai consulté les experts juridiques : pas de faille, tout est
légal. Le texte a été confié à l’infirmière qui s’occupait d’elle,
accompagné d’une lettre signée par feu M me la Présidente en
présence d’un notaire, lequel indiquait et validait la marche à
suivre. Cette parution semble l’exécution de ses dernières
volontés.
— Il faut contester, prétendre que c’est un faux !
— Impossible. Chaque document a été rédigé de sa main. Et
le personnel de la clinique l’a vue écrire pendant des semaines.
Henri enfouit sa tête entre ses doigts.
— La salope, elle a pensé à tout !
Reynaud estima qu’il était victime de son imagination : le
digne Président ne pouvait avoir dit cela de son épouse adoré.
Le vieux militaire toussa, rougit, s’agita sur son fauteuil,
honteux d’avoir mal compris.
— Merci, Reynaud, merci. Demandez à Rigaud de valider
votre analyse. À savoir que nous ne pouvons plus intervenir…
— J’y vais de ce pas, monsieur le Président.
Il se leva et salua. À la porte, le Président l’arrêta :
— Reynaud ! Comment s’appelle le livre ?
— L’Homme que j’aimais.
— L’Homme que j’aimais ?
— Oui. Un beau titre, n’est-ce pas, monsieur le Président ?
Henri approuva de la tête pour se débarrasser du général.
Quel abruti ! L’Homme que j’aimais, un beau titre ? Non,
c’était un témoignage à charge. Autant mettre L’Homme que
j’aimais et qui n’existe plus ou L’Homme que j’aimais et que
j’avais bien tort d’aimer. C’était du vitriol, ce titre, un poison,
une apocalypse, il adressait un message clair aux Français :
« L’homme que vous avez aimé a tort, l’homme que vous avez
cru digne, honnête et généreux n’est qu’un salaud », oui, ça
signifiait carrément L’Homme qui vous a trompé !
— Rigaud !
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