Concerto à la mémoire d'un ange

Il la regarda, en alerte, prompt à batailler, bête politique
capable de persuader un chauve de se laisser pousser les
cheveux.
Elle le devança en reprenant doucement :
— Je ne ferai pas de scandale. Je n’éprouve aucune jalousie.
— Ah… bien.
— Pas une once. Calme comme un étang. Étrange même…
Peut-être le bon sens populaire a-t-il raison d’affirmer que la
jalousie est une preuve d’amour ?
Il frémit, blessé cette fois. Pauvre Président, s’amusa-t-elle,
si habitué à la flatterie, qu’à force de protection excessive, il
devient vulnérable : le voilà vexé par une furtive remarque
comme s’il essuyait un échec électoral.
— Je ne suis pas sûr de comprendre, souffla-t-il.
Il insistait car, en temps normal, il n’avait rien à craindre
d’une discussion comme celle-ci, Catherine s’étant accoutumée
à garder ses récriminations pour elle. Elle se rappela ce trait de
caractère et, à cet instant, estima qu’il avait vraiment trop de
chance : elle décida donc d’agir au rebours de ses habitudes.
— Tu as compris, Henri. Je ne t’aime plus. Mais alors plus du
tout.
Le Président eut soudain l’air d’un petit garçon surpris, puni,
peiné, déçu, un gamin qui tentait de résister à sa douleur, qui
s’efforçait de se comporter en homme. Pour l’achever, elle
ajouta :
— Et ce n’est pas nouveau !
— Catherine, tu plaisantes ?
— Ça t’amuse ?
— Non.
— Ce n’est donc pas une plaisanterie.
Il balbutia, étouffé par la rage. Effrayé comme un lapin captif
des phares d’une voiture, débordé par son inquiétude, il eut un
recul net suivi d’un froncement du nez, puis d’un tremblement
du corps. Ne parvenant qu’à émettre des borborygmes, il allait
prononcer une phrase, au moment où Catherine l’interrompit :
— Je te rassure, Henri, tu ne souffres pas. C’est juste ton
amour-propre qui saigne. Or, l’amour-propre c’est beaucoup
chez toi. Combien ? Disons quatre-vingts, quatre-vingt-cinq
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