Concerto à la mémoire d'un ange

À cet instant, Chris avisa une ombre au loin. Kim
fourrageait, en quête de la dernière borne.
Le pianiste réfléchit vite : soit il restait, et il lui faudrait
expliquer pourquoi il n’avait pas aidé Axel plus tôt ; soit il
partait discrètement, laissant Kim découvrir le cadavre.
Sans calculer davantage, il pénétra les récifs afin de ne pas
être repéré par Kim qui, pour l’heure, s’égarait dans une
mauvaise direction. Il se faufila jusqu’à la plage, se cacha
derrière des palmiers, se délesta de son matériel en surveillant à
la fois la mer et la terre, où il craignait à chaque seconde le
surgissement d’un joueur.
Puis il courut à son vélo, se félicita de l’avoir caché à la vue
de Kim qui ne pourrait pas prétendre que Chris se trouvait sur
les lieux, et pédala à un train d’enfer. À bout de souffle, le cœur
sautant dans la poitrine à en sortir, il rejoignit le campement de
base et franchit, victorieux, la ligne d’arrivée.
Les stagiaires qui n’avaient pas participé au rallye ou avaient
abandonné en route le congratulèrent. Paul Brown, sa peau de
roux enflammée par le soleil, le front dégoulinant, les aisselles
baveuses, s’avança en souriant :
— Bravo, Chris. Je ne suis pas surpris. Mes paris hésitaient
entre Axel et toi.
— Merci.
— Qui te suit ?
— Je ne sais pas. La dernière fois, c’était Kim. À un moment
j’ai vu Axel se rapprocher, puis reculer. D’après moi, Kim et Axel
se disputaient la deuxième place, mais très loin derrière. À
l’épreuve finale, quand j’ai quitté la crique, aucun des deux ne
l’avait encore atteinte.
Intérieurement, il s’inclina devant son astuce : voilà un joli
petit mensonge qui accréditerait son absence sur le lieu de
l’éboulement et le dégagerait de toute responsabilité. Paul
approuva de la tête puis fit signe à l’un de ses assistants
d’apporter les bagages.
— Sais-tu, mon petit Cortot, que tu dois bientôt partir peutêtre
avant que les autres ne reviennent ?
— Je le sais. Pourquoi crois-tu que je suis le premier ?
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