Concerto à la mémoire d'un ange

— Tais-toi ! C’est moi qu’on écoute aujourd’hui.
Quoique péremptoire, Axel tremblait. Était-ce de froid,
d’émotion, de peur, de colère ? Sur son visage sans muscles,
rendu inexpressif par les séquelles du coma, on ne percevait
aucune nuance. Seule sa bouche crispée révélait une tension.
— Un jour, tu m’as préféré une médaille portant le numéro
un. Certes, tu ne savais peut-être pas que j’allais en mourir mais
entre gagner et me secourir, tu n’as pas hésité. Cette fois-ci, tu
ne gagneras pas. Ouvre les sacs.
L’acier de l’arme luisait, lançait des reflets pareils à des
éclairs.
Lentement, Chris se pencha vers les besaces, très lourdes, et
les ramena vers lui en les traînant sur le plancher. Quand il les
ouvrit, il découvrit des briques de plomb liées entre elles,
terminées par des sangles.
— Accroche les sangles sur toi.
Chris voulut protester. Pour toute réponse, Axel approcha le
canon du revolver de son front.
Chris commença à s’exécuter de mauvaise grâce.
— Et solidement ! Plus compliqués, les nœuds ! Rien que tu
puisses défaire.
Axel serra son doigt sur la gâchette.
Au-dessus d’eux, un corbeau jeta son cri aigre, désolé.
Soudain, Chris cessa de lambiner et se mit au travail. Il
s’appliquait, énergique, résolu. Axel le remarqua, légèrement
surpris, mais ne commenta pas.
— Voilà, s’exclama Chris, je suis lesté. Quelle est la suite ?
— Oh, comme tu es pressé…
— Inutile de tarder puisque je connais la fin. Je saute à l’eau
ou tu m’abats ici ?
— Du calme. On dirait que ça te plaît.
— Ça me paraît nécessaire.
— Du calme, je te répète. On va à mon rythme. C’est moi qui
ai organisé tout ça. Pas toi.
— Si. Moi aussi. Un peu. Je suis responsable de ce que tu es
devenu.
— Milliardaire ? demanda Axel en pouffant.
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