Concerto à la mémoire d'un ange

— Oui, Chris. Donne-nous des indices.
— J’ai peur qu’il ne s’agisse pas d’une fugue.
— Que veux-tu dire ? demanda avec inquiétude Montignault.
— Karim a des pulsions suicidaires.
Un silence consterné accueillit cette déclaration. Aussitôt, les
éducateurs spécialisés s’assirent autour du bureau et
réfléchirent aux moyens que pouvait employer Karim pour en
finir.
Vingt minutes plus tard, Chris se dirigeait vers la voie ferrée
en contrebas de la villa Socrate. Pour choisir une direction, il
s’était mis à la place de Karim, un garçon élevé dans un quartier
défavorisé. Puisqu’une pulsion de mort est une démarche
régressive, un acte visant à récupérer le confort enfantin, le
jeune homme avait dû repérer, dans ce paysage alpestre ô
combien exotique pour lui, un endroit qui lui rappelât sa cité
originelle, en banlieue de Paris. Quoi de plus universel que le
chemin de fer ? Même odeur en ville qu’à la campagne, un
mélange d’huile, de charbon, de déchets organiques. Mêmes
panneaux au-dessus des barres d’acier. Même danger si une
locomotive surgit.
Il descendit le long de l’étroite rivière qui gloussait, moussait
et filait dans son lit de pierres où, par endroits, une chevelure
d’herbe verte ondoyait. Un vent de glace lui pillait la face.
Décidément, l’hiver approchait.
Arrivé au bord des rails, Chris regarda des deux côtés : il ne
vit personne.
Soudain, il songea que plus loin un autre élément avait pu
attirer le gamin : un pont routier dominant le couloir
ferroviaire. En se remémorant le lieu, Chris n’eut plus aucun
doute : Karim devait être là-bas, attendant l’irruption d’un train
pour se précipiter sous ses roues.
Au pas de course, mais en prenant soin de ne pas être vu, il
parcourut le kilomètre conduisant au lieu. Bien calculé ! Il
distingua une silhouette sur le pont, laquelle observait l’horizon.
S’avançant pendant que Karim lui tournait le dos, Chris ne
commença à lui parler qu’à quelques centimètres.
— Karim, je crois que tu as mal partout ce matin.
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