Concerto à la mémoire d'un ange

peux partir. » Quelques heures plus tard, elle s’enfonçait dans le
coma. Seul un amour surhumain lui avait permis de tenir aussi
longtemps.
L’ultime mandat d’Henri Morel, s’il fut discuté par les
analystes politiques – comment en serait-il autrement ? –
donna à tous, y compris à ses adversaires les plus coriaces,
l’occasion d’admirer l’homme.
Non seulement on ne lui connut plus de maîtresses mais il
entra dans une sorte de culte rendu à sa femme disparue, culte
d’autant plus sincère qu’il s’avérait discret. Sous forme de
photos, de tableaux, les portraits de Catherine envahirent
l’espace intime du Président, même sa salle de bains. Avec son
propre argent et l’appui de quelques mécènes, il ouvrit une
fondation, la fondation Catherine-Morel, dédiée à l’art
contemporain, passion de la défunte, afin d’encourager les
jeunes artistes par des commandes, des voyages, des dotations.
Parallèlement, le Président semblait rattraper le temps perdu et
lire enfin les livres qu’elle lui avait conseillés autrefois. Chaque
soir, il s’isolait dans leur ancien salon, mettait une musique
dont elle raffolait, un parfum d’ambiance qu’elle avait choisi, et
se plongeait dans ces volumes. Entre ces pages, au-delà de sa
disparition, il la rejoignait et tentait de poursuivre – ou de
nouer ? – le dialogue avec elle.
Cette dévotion intègre émut les âmes pures au-delà des
frontières.
Quel sentiment ne porte pas sur sa peau son contraire, tel le
tissu sa doublure ? Quel amour est libre de haine ? La main qui
caresse saisira tout à l’heure le poignard. Quelle passion
exclusive ignore la fureur ? N’est-on pas capable de tuer avec
l’impulsion qui unit, celle par laquelle on transmet la vie ? Nos
sentiments ne sont pas changeants mais ambigus, noirs ou
blancs selon l’impact, tendus entre leurs contradictions,
ondulants, serpentins, capables du pire comme du meilleur.
L’amour s’était égaré dans les couloirs du temps. Lui et
Catherine s’étaient aimés d’abord, puis ratés, s’appréciant
ensuite en différé, l’un s’enflammant quand l’autre détestait, or
la mort avait aboli la réalité et ses déficiences. Le souvenir
permettait de corriger les erreurs, de supprimer les quiproquos,
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