Concerto à la mémoire d'un ange

vie comme une lutte alors qu’Axel avance sans imaginer le
moindre danger.
Paul Brown considéra Chris. Dix-neuf ans, les yeux sombres,
une fauve fourrure de cheveux, la morgue des fils choyés, Chris
arborait, au-dessus d’un corps solide et sans histoire, des
lunettes de poète et une barbe pointue, virile, taillée aux
ciseaux, comme s’il voulait qu’on le traite avec le respect dû à la
maturité.
— Qui a raison ? demanda Chris.
— J’ai peur que ce soit toi.
— Ah…
— Oui, je ne suis pas américain pour rien, mon petit Cortot.
C’est beau, l’innocence et la confiance, mais c’est inadapté à
notre monde. S’il faut détenir un talent pour entamer une
carrière, pour l’accomplir il faut posséder de la détermination,
de l’ambition et de la hargne. Toi, tu as la mentalité adéquate !
— Ah ! Selon toi, je jouerais mieux qu’Axel ?
— Je n’ai pas dit ça. Personne ne jouera mieux qu’Axel. En
revanche, je suppose que tu réaliseras une meilleure carrière
que lui.
Derrière cette remarque, il y avait une grande réserve, voire
une condamnation, cependant Chris décida de ne garder que le
compliment. Se cognant le front, Paul Brown s’écria, amusé :
— Caïn et Abel ! Vous deux, si je devais vous renommer, je
proposerais ça. Deux frères aux caractères opposés : Caïn le dur
et Abel le doux.
Enchanté par lui-même, l’Américain contempla Chris, la
bouche ronde, en espérant un commentaire. Chris se contenta
de hausser les épaules et lâcha, poursuivant son chemin :
— Restons-en au petit Cortot, s’il te plaît. Et j’espère que le
« petit » ne se réfère qu’à mon âge…
Au matin du dernier dimanche, Chris sortit de son lit, les
cheveux debout sur la tête, expulsé par l’impatience : impossible
de dormir davantage, il avait besoin d’action, il ressentait dans
ses muscles une démangeaison d’affrontement.
La veille, il avait craint de rater le rallye final car ses parents
lui avaient annoncé qu’il auditionnerait mardi matin devant
d’importants programmateurs parisiens.
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