Concerto à la mémoire d'un ange

— Henri, je ne suis pas dupe, murmura Catherine. Je sais
qu’il s’agit d’un centre de soins palliatifs où l’on accueille les
malades en fin de vie.
— Mais…
— Je sais que je n’en sortirai jamais.
— Ne dis pas cela.
— Si. Alors, la Maison de Rita, ça me convient. Connais-tu
l’histoire de Rita ?
Pendant que la voiture progressait dans l’allée en écrasant
les graviers qui crépitaient, il considéra son épouse avec
étonnement, se demandant si elle se moquait de lui. Par
prudence, il répondit sur un ton neutre :
— Non, je ne suis pas expert en hagiographie.
— Avant d’être un objet de bazar religieux, Rita fut une
femme, une femme réelle, une Italienne du XV e siècle qui
parvint à réaliser quelque chose d’impossible : réconcilier deux
familles qui avaient d’excellentes raisons de se haïr, la famille de
son mari et la famille de l’assassin qui avait poignardé son mari.
Il n’y avait pas meilleur qu’elle pour atténuer la haine, la
mesquinerie, pour exalter l’amour, le pardon. Malade – une
plaie purulente au front –, elle vécut néanmoins très âgée,
pleine de bonté, d’énergie, d’optimisme, en accomplissant le
bien autour d’elle.
— Tu me surprends, Catherine.
— Si on peut ne pas croire aux saints de l’Église catholique, il
faut néanmoins reconnaître que cette appellation contrôlée n’a
pas été attribuée aux personnes les plus mauvaises.
— Soit.
— Qui sait ce qui adviendra dans une maison qui porte un tel
nom ? ajouta-t-elle en savourant avec gourmandise, une fois la
vitre baissée, le frisson des feuilles, l’odeur de terre fraîche au
pied des plantes, les bordures de tulipes éclatantes de santé.
Le président Morel interpréta cette phrase comme un vœu
de guérison et, plein de pitié envers une mourante qui espérait
encore, préféra suspendre la discussion.
S’accotant à un orgueilleux bois de chênes, s’élevait une
haute bâtisse blanche, moitié manoir, moitié château, large
perron, escalier encadré de lions sculptés, portes écussonnées.
117