Concerto à la mémoire d'un ange

Le mécanicien opina du chef, soupira, manipula la feuille
puis la remit au capitaine.
— Merci.
Le capitaine faillit murmurer « De rien », comprit que c’était
absurde, grommela entre ses dents, se tut, fixa l’horizon à
bâbord.
— C’est tout ? demanda Greg en levant le front, l’œil clair
comme s’il ne s’était rien passé.
Cette question abasourdit les marins présents dans la pièce.
Ils crurent avoir mal entendu. Le capitaine, à qui il revenait de
répondre, ne sut comment réagir. Greg insista :
— Je peux retourner à mon travail ?
Devant tant de placidité, le capitaine, ressentant une piqûre
de révolte, tenta d’ajouter de l’humanité à cette scène absurde :
— Greg, nous ne serons que dans trois jours à Vancouver.
Voulez-vous que d’ici-là nous essayions de contacter le médecin
pour qu’il nous renseigne ?
— Vous pourriez ?
— Oui. Nous n’avons pas ses coordonnées puisqu’il a appelé
le siège de la compagnie, mais en cherchant bien, on
remonterait à la source et…
— Oui, ce serait mieux.
— Je m’en occupe personnellement.
— C’est vrai, poursuivit Greg, qui parlait tel un automate, il
vaudrait tout de même mieux que je sache laquelle de mes filles
est…
Là, il marqua un temps. Au moment où il allait prononcer le
mot, il se rendit compte de ce qui était arrivé : un de ses enfants
avait perdu la vie. Il s’arrêta, bouche ouverte, son visage devint
cramoisi, ses jambes mollirent. D’une main, il s’accrocha à la
table des cartes pour se retenir.
Autour de lui, les hommes étaient presque soulagés de le voir
enfin souffrir. Le capitaine s’approcha, lui tapota l’épaule.
— Je m’en charge, Greg. Nous allons éclaircir ce mystère.
Greg toisa la main qui, sur son ciré humide, provoquait des
couinements. Le capitaine suspendit son mouvement. Ils
restèrent gênés, aucun n’osant regarder l’autre dans les yeux,
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