Concerto à la mémoire d'un ange

— Non, assassin. Te souviens-tu comment nous avait
surnommés Paul Brown, l’Américain qui organisait les stages
musicaux ? Les frères ennemis, Caïn et Abel. J’étais le mauvais,
Caïn, et toi le bon, Abel. J’étais celui qui devait tuer son frère. Ce
que j’ai fait.
Axel le fixa, plein de haine.
— Ah, quand même, tu te sens coupable ?
— Très. À présent, regarde : c’est toi Caïn et moi Abel.
Stupide, non ? En vingt ans, nous avons échangé nos rôles. Tu
n’es plus qu’une bombe de souffrance, d’exaspération et de
haine. De toi qui étais une merveille, j’ai fait un monstre.
Comment n’aurais-je pas honte ?
Axel pointa l’arme sur lui, prêt à décharger.
— Tais-toi.
Chris continua avec véhémence :
— Je t’ai gâché, Axel. Non seulement j’ai gâché ta vie, mais je
t’ai gâché toi. Tu es devenu l’opposé de ce que tu étais. J’ai
connu un ange, j’ai fabriqué un démon.
— Tais-toi. Je suis responsable de ce que je suis devenu.
Je l’ai voulu, « Plus jamais ça », c’est ce que je me suis dit en
sortant du coma, « Plus jamais ça, je ne serai plus jamais
victime. »
— Étrange. « Plus jamais ça », je me le suis aussi promis en
arrivant à Paris : « Plus jamais ça, je ne serai plus jamais un
assassin. »
Ils songèrent un instant au sort ironique qui, à partir d’un
événement, avait recyclé un salaud en altruiste, un saint en
canaille.
Un brouillard mouvant, profond et léger, une poix blanche,
s’installait autour d’eux, sans bruit, les ensevelissait sous son
épais et sourd manteau.
Axel reprit, pensif :
— Lorsque je t’ai rencontré cette semaine au café, tu
évoquais devant un de tes adolescents désespérés la
« rédemption ». Je n’avais pas entendu ce mot depuis des
années, ni réfléchi à ce qu’il signifiait. Tu vibrais de tant de
conviction que, je l’ai deviné, tu parlais de toi. Après m’avoir
laissé comme un vieil hameçon au fond de l’eau, tu avais donc
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