Concerto à la mémoire d'un ange
Concerto à la mémoire d'un ange
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figures de cire aimeraient qu’on leur redonne <strong>la</strong> vie, si Jeanne<br />
d’Arc apprécierait de rôtir de nouveau, Louis XVI de repasser <strong>à</strong><br />
<strong>la</strong> guillotine, ou si Juliette se réjouirait d’une nouvelle aventure<br />
fatale avec ce crétin de Roméo. Non, il ne faut pas raviver les<br />
vieilles poupées, il faut les <strong>la</strong>isser s’empoussiérer, se ternir, se<br />
couvrir d’oubli et quitter discrètement le souvenir des vivants.<br />
C’est ainsi que Catherine Morel entendait vivre depuis des<br />
années. Donc ce n’était pas une bonne nouvelle qu’elle désirât<br />
l’homme de cinquante ans qu’était devenu M. Morel, et pas<br />
seulement Henri, le jeune homme aux cheveux fous d’autrefois<br />
qui avait été embaumé vivant dans le costume d’un président.<br />
Pas une bonne nouvelle du tout.<br />
Pourtant… Si ce<strong>la</strong> pouvait être vrai… S’ils enlevaient le g<strong>la</strong>cis<br />
de l’habitude… S’ils brû<strong>la</strong>ient de nouveau… S’ils habitaient<br />
mieux leur personnage…<br />
D’instinct, elle se dirigea vers <strong>la</strong> pièce d’Henri, cet endroit<br />
où, telle <strong>la</strong> femme de Barbe Bleue, elle n’avait pas le droit de<br />
pénétrer. En vérité, elle s’y rendait souvent car cette salle de<br />
bains demeurait, pendant les heures de <strong>la</strong> journée, un lieu<br />
mystérieux, sans lui quoique plein de lui, sentant <strong>la</strong> serviette <strong>à</strong><br />
<strong>la</strong> <strong>la</strong>vande, <strong>la</strong> pâte dentifrice, l’eau froide sur le marbre, <strong>la</strong><br />
mousse <strong>à</strong> l’aloès ; mystérieux car il y flottait le fantôme de son<br />
homme ; mystérieux car il n’acceptait jamais qu’elle y entrât<br />
avec lui ; mystérieux car ce corridor amenait aux p<strong>la</strong>isirs,<br />
précédait <strong>la</strong> nuit qui réunit les corps dans les draps. Le vestibule<br />
de l’amour…<br />
Elle soupira. Malheureusement cet antre n’annonçait plus<br />
aucun p<strong>la</strong>isir depuis longtemps… Quoiqu’ils couchassent dans le<br />
même lit, Henri et elle ne se touchaient plus. L’usure encore…<br />
Elle revint au salon, saisit le journal, inspecta son époux sur<br />
les photos.<br />
— Cet homme me séduit parce que je ne le connais pas. Par<br />
exemple, je présume qu’il sera aussi droit que son attitude,<br />
franc comme son sourire. Or je sais… c’est trop tard… je sais qui<br />
il est, ce dont il est capable… je sais que…<br />
À cet instant le président Morel apparut, vêtu de bleu,<br />
congestionné, suant, sourire crispé aux lèvres.<br />
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