Wenn die Sterne verlöschen

Das Nullfeld
Professor James Priss sprach immer langsam.
Ich weiß das. Ich interviewte ihn oft genug. Er hatte
den größten Kopf seit Einstein, aber er arbeitete nicht
rasch. Er gab seine Schwerfälligkeit oft zu. Vielleicht
arbeitete sein Kopf deshalb nicht so rasch, weil er so
großartig war.
Er sprach zum Beispiel langsam in abstrakten Begriffen,
dachte dann nach und sprach dann weiter.
Sein riesiger Verstand brütete auch über banalen
Dingen voller Ungewißheit, bemühte sich hier und
dann dort um den letzten Schliff. Ich kann mir vorstellen,
wie er darüber nachdachte, ob morgen die
Sonne aufgehen würde. Was meinen wir, wenn wir
»aufgehen« sagen? Können wir sicher sein, daß das
Morgen kommt? Ist der Ausdruck »Sonne« in diesem
Zusammenhang völlig unzweideutig?
Denkt man sich zu dieser Sprechweise noch ein höfliches
Gesicht, ein wenig bleich und bis auf einen allgemeinen
Eindruck von Ungewißheit ausdruckslos, dazu
schütteres graues Haar, doch sauber gekämmt, und
Straßenanzüge bescheidenen Zuschnitts, dann hat man
Professor James Priss, wie er war – ein sich zur Ruhe
setzender Mensch, dem jede Anziehungskraft fehlte.
Deshalb würde ihn auch niemand auf der Welt,
mich ausgenommen, für einen Mörder halten. Und
selbst ich bin mir nicht sicher. Er war immerhin ein
langsamer Denker gewesen, er dachte immer langsam.
Kann man annehmen, daß es ihm in einem entscheidenden
Augenblick gelang, rasch zu denken und sofort
zu handeln?