Wenn die Sterne verlöschen

ner erwachsenen Laurel, die dennoch ihr dreijähriges
Gesicht behalten hatte, dem anzusehen war, daß sie
ihr Kind war. Potterley hatte sie reden lassen. Es hatte
eine Zeit gegeben, da er dagegen ankämpfte, daß sie
sich zu häufig mit nichts als der Vergangenheit und
dem Tod beschäftigte. Laurel würde nicht zu ihnen
zurückkehren, durch Träume nicht und durch Gespräche
nicht. Wenn es Caroline Potterley jedoch beruhigte,
so mochte sie nur träumen und reden.
Aber als Potterley an jenem Morgen zum Unterricht
ging, spürte er, daß ihn diesmal ihr dummes Geschwätz
angesteckt hatte. Laurel erwachsen! Vor beinahe
zwanzig Jahren war sie gestorben, ihr einziges
Kind. Er hatte in der ganzen Zeit seither an sie immer
nur als Dreijährige gedacht.
Jetzt dachte er: aber wenn sie jetzt noch lebte, wäre
sie nicht drei, sondern fast schon dreiundzwanzig.
Er konnte sich nicht helfen, er versuchte sich vorzustellen,
wie sie langsam älter wurde und schließlich
dreiundzwanzig war. Es gelang ihm überhaupt nicht.
Und dennoch versuchte er es. Laurel benützt
Make-up. Laurel geht mit Jungs aus. Laurel – heiratet!
Als er den jungen Mann am Rand der aneinander
vorbeitreibenden Leute des Lehrkörpers herumstehen
sah, geschah es, daß ihm die Donquichotterie unterlief,
zu denken, ein junger Mann wie dieser könnte
gut und gern Laurel geheiratet haben. Vielleicht sogar
dieser junge Mann selbst ...
Laurel hätte ihn hier an der Universität oder eines
Abends treffen können, wenn er bei den Potterleys
zum Essen eingeladen gewesen wäre. Sie hätten sich
für einander interessieren können. Laurel wäre sicherlich
hübsch gewesen, und dieser junge Mann sah