Wenn die Sterne verlöschen

Er machte sich auf den Rückweg.
Wenn Schrecken und Gefahren auf dem Weg zum
Tank schon groß gewesen waren, so hätte die des
Rückwegs noch größer sein müssen. Seine Müdigkeit
hatte unendlich zugenommen, seine Augen waren so
gut wie blind, und zum verrückten Ziehen des
Schwerkrafterzeugers kam noch die Kraft, die durch
die unterschiedliche Beschleunigung des Schiffes
hervorgerufen wurde. Aber wie sehr er sich auch bei
seiner Rückkehr abmühte, es machte ihm nichts aus.
Er wußte nicht, wie er es fertigbrachte, die Entfernung
sicher zurückzulegen. Die meiste Zeit umfing ihn
eine Wolke des Glücks, und die Gegebenheiten seiner
Lage wurden ihm kaum bewußt. In seinem Hirn war
nur ein einziger Gedanke – rasch zurückzukehren
und die freudige Nachricht ihrer Rettung mitzuteilen.
Unversehens fand er sich vor der Luftschleuse
wieder. Er konnte kaum begreifen, daß es sich um die
Luftschleuse handelte. Fast hätte er nicht verstanden,
warum er auf den Signalknopf drückte. Ein instinktives
Gefühl sagte ihm, daß er es tun müsse.
Mike Shea hatte gewartet. Es gab ein Quietschen
und ein Rumpeln, und die äußere Tür ging auf,
stockte und blieb an der gleichen Stelle wie vorhin
stehen, schaffte es aber dann wieder, ganz aufzugehen.
Sie schloß sich hinter Moore, dann öffnete sich
die innere Tür, und er taumelte in Sheas Arme.
Er kam sich vor wie in einem Traum, als er den
Gang zum Zimmer halb getragen und halb gezogen
wurde. Man riß ihm den Anzug vom Leib. Eine
scharfe, brennende Flüssigkeit ätzte seinen Schlund.
Moore würgte, schluckte und fühlte sich besser. Shea
steckte die Jabraflasche wieder ein.