I.Relatos.Aupazaragoza

Mónica, compañera de oficina, parecía la mujer perfecta. Conservaba
ella, bien plenos en su cuarta década, unos senos a todas luces duros y como
hechos a mano. Por sobre la blusa azul que más le gustaba a él, apenas
disimulados tras la chalina, intuyó en ella la fuerza, la pasión sexual que él
necesitaba para despertar de su larga modorra. Además, con Mónica sí que
sería duro desde el principio y ella tendría que acatar su ley y permitirle gozar
de su fiebre futbolística.
Así que tres días después, Mónica se subió sin mucha resistencia al
Mercedes de Emilio, se dejó conducir a su casa, le planchó una camiseta del
Real Zaragoza y luego otra, y otra y otra, mientras él le hablaba de goles y
penaltis y le contaba el trauma de su viudez, guardándose de ocultarle sus
temores. Esa noche la cena tuvo velas, música clásica y un delicado y suave
vino francés. La sobremesa sería aún mejor. ¡Ahora sí que Emilio iba a poder
demostrar quién era Emilio! A aquella mujer sí que la podría dominar, con ella
sí que iba a poder marcar todos los goles que la vida le había negado, juntos
irían a todos los partidos que él decidiera, conversarían de fútbol, dormirían
sobre una cama–balón que ya inventaría él, se ducharían con frases de fútbol y
dormirían abrazados a un balón. Ahora sí que él, Emilio, iba a ser el campeón
de todos los partidos sexuales disputados, el que más minutos aguantara en un
terreno, el que más goles marcaría en un solo partido, y al final, se alzaría con
más copas y trofeos que todos los Villa, los Aguado, los Pichichi, los Seminario
o los Poyet del Real Zaragoza, juntos.
Ahora, allí, toda para él, dueño y señor de su cuerpo y de su vida para
siempre, sobre las sábanas blancas y negras a cuadros, estaba Mónica, con
sus labios abiertos (y qué abultados, como los de las modelos) fingiendo un
dolor más agudo en la medida que el miembro cincuentón pero todavía potente
de Emilio se ponía más erecto y más duro, (¡oh, gracias, madre mía, funciona!).
Mónica, con aquellos senos tan perfectos hechos a mano. Mónica, con
aquellas caderas redondeadas y casi perfectas, si no fuera porque en una le
habían inyectado más silicona que en la otra. Mónica, sin el más mínimo bello
asomando impudoroso por algún milímetro de piel, gracias a los costosos
tratamientos a los que se sometía rigurosamente, mes tras mes. Mónica, con
aquel olor a varón en celo.
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