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LÁGRIMAS SOBRE BARRA Carlos Puértolas Tena - Mozo sírveme otra. Bien cargada. Lo balbuceó un viejo sombrío hace un puñado de semanas mientras yo languidecía en la barra más mugrienta de una ciudad triste. Aquel señor desteñía tinte azul y blanco sobre el vidrio del peor ron de aquel local con hedor a tabaco y alcohol barato. “Mi vida ya no tiene sentido”, dijo. Yo le pregunté por qué. No quiso mezclar a su mujer. La fiel esposa se acostaba con un jovencito más guapo, más simpático y con un riñón dorado en azul y granate. Miscelánea de colores cálidos. El viejo lo sabía pero giraba su rostro hacia la mesilla de madera y mármol cuando encontraba sus sábanas arrugadas. No nombró a sus dos hijos. Los dos habían emigrado. Los dos miraban el futuro en rojo, blanco y dulce. Hedor a Copas de primeras marcas mientras allí se oxidaban hasta los recuerdos. Tampoco me habló de su antiguo empleo en cadena. En septiembre hará un lustro desde que fue sustituido por un joven de tez morena y camiseta blanquecina. Decían que estaba agotado. Hoy desespera al final de una cola que ansía llamadas perdidas a cualquier precio. Resulta curioso que un experto en el montaje de espejos retrovisores, se muestre incapaz de mirar hacia adelante. La salud le importaba demasiado poco. Dos cajetillas de tabaco al día le habían dejado los pulmones grises oscuros casi negros. Similares a los rincones de un pasto rodeado de sillas vacías. Blanco y azul agonizante. El doctor desalmado le anunció que su pecho mordería en junio el noventa. - Sabes chaval, pronto no tendremos un lugar al que volver. Le serví su penúltimo ron. Por fin estaba absolutamente borracho. De repente, el viejo giró el rostro hacia la vieja Telefunken que agonizaba en uno de los tabiques grises del local. Subí el volumen. - 138 -
En la pantalla vi a un Hueso argentino con los brazos apuntando a lo más alto de una montaña condal; vestía una camiseta amarilla y negra y había tumbado a un gigante blanco. Aquel Martín ligero se echaba la mano al oído para escuchar una marea hambrienta. Habían pasado casi diez años de aquello. Miré a sus ojos y de ahí manaban otras lágrimas. Savia nueva y barbilla izada. Real Madrid 2 - Real Zaragoza 3. Lo había comprendido, a orillas del Ebro el fútbol no es un deporte. Hoy está anocheciendo. - 139 -
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Mi relato zaragocista 94 La camiset
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el amor a unos colores que conviert
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sacrificios, se movían sin parar e
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no alcanzaba a comprender como su p
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mano al bolsillo trasero y se guard
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Están ahí, calentando. Sumergido
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caras largas, es la mayor derrota j
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noche de sus parcelas, sobre todo e
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Mientras aún humeaba la pava en la
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APOCALIPSIS BLANQUILLA José Ángel
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cambio, ni alternativa. Era obedien
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LOS DIOSES DEL FÚTBOL Sergio Grima
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había seguridad en el plazo de vid
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- Papá, el abuelo me dijo que no e
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perseguirles, corriendo sin parar h
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En la siguiente jugada, en una arra
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UN HOMBRE MUY LISTO José Ignacio C
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solo está en el Real Zaragoza porq
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Eduardo Martínez de Pisón LA ROMA
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vender entradas a cinco euros, en u
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agolpaba a la entrada y mi visión
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mientras la voz de los locutores y
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Para Luis Francisco Esplá, cuando
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El Real Madrid visitaba ese año La
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SANGRE BLANQUILLA Juan Alonso Garc
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sonrisa de siempre, aunque la proce
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Ramón Ángel Fumanal Ciércoles PE
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Europa. Fueron años felices, de or
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quizás desde que los ingleses lo l
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navarro en el minuto 25 decidí que
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A VUELTAS CON EL FÚTBOL Raúl Garc
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El cliente bajó del taxi. Abogado
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motivación extra de un rival que y
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de Álvaro Maior en la última acci
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COMO DECÍA MACHADO. COMO DECÍA MA
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CUANDO CEDRUN ENCESTÓ MI ZARAGOCIS
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Hoy no puede moverse de la cama, le
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EL ALMA DE LA RECOPA José Luis Art
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Esos problemas fueron un calvario p
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EL JUGADOR NÚMERO 12 Manuel-Esteba
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ganó la Recopa. Para identificar l
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FONDO NORTE Julio Pascual Azagra Ll
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Quizá el día que os voy a contar,
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