Spucke im Mund

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was wir uns vorstellen, ausdrücken läßt, bauen uns in 4 schnitten pro sekunde
ein gefühl in den kopf, von dem wir bis dato nichtmal wußten, daß es dafür ei-
ne chemische rezeptur in unseren gehirnen gibt, füttern uns mit eindrücken von
unbekannten, ersehnten welten & erfinden eine neue, längst nötige, längst fällige
form der sprache, die den schnellebigen inhalt überhaupt erst übertragen kann.
solltest du zu der gemeinde der switcher gehören, die auch zaper heißen oder
channel crosser oder sowienoch, & sich mehrere programme durch schnelles hin-
& herschalten gleichzeitig anschauen, so bist du längst ein fan der neuen dicht-
kunst geworden. die lässig gemachten werbespots bieten die art der erzählung
in hochform, die wir, da wir im standgas zu hoch laufen, wegen ihrer geschwin-
digkeit schätzen, für zwischendurch & so, & um die schrift mit dem sowieso zu
kurzen leben zu versöhnen. bilder, die von dem strotzen, von dem sie handeln,
namentlich von liebe ohne nacktem fleisch, von 2 leuten, die sich gerade finden,
von ganz vielen, die schon so viel zusammen gemacht haben, mit einer geschwin-
digkeit & fülle, die nichtmal vom knappen leben eingeholt werden kann, fesseln
uns in einsamen nächten lange vor der flimmernden kiste, obwohl wir doch schon
längst müde sind & eigentlich schlafen wollten.
bleibt mir also weg mit erfundener, nicht gelebter, langwierig & umständlich
erzählter literatur, die sich einen abbricht, um dann nix anderes als das alte rein
raus im auge zu haben, die in völlig verkrampften geschichten das sucht, was
das sowieso zu kurze leben augenblicklich für deren schreiber nicht zu bieten hat,
die aus blutarmut & lebensunfähigkeit lieber fabuliert & erfindet, als selbst zu
erfahren & zu erleben, die sich eher traurig was zusammenlügt, als der lachenden
wahrheit ins hellblaue auge zu schauen, weit geöffnet für jeden, der sich lieber
auf die suche macht, als in den träumen anderer eine heimat zu finden.
wenn schon weltfremd, dann bitte mitten auf der runden, sich drehenden erde
mit all ihren nachteilen, all der scheiße, die tagtäglich abgeht. aber bitte nicht
trostlose sachen schön lügen, oder den dumpfen, tristen knast mit einer farbta-
pete klausbunt verkleiden, damit die betonwand dahinter nicht zum vorschein
kommt. lieber werde ich als touri in einer blöden kneipe über den tisch gezogen,
als zu hause davon zu träumen, meine einzig wahre liebe zu treffen, die ohnehin
in genau den entgegengesetzten zug einsteigt wie ich, falls ich überhaupt in einen
zug einsteige, um sie zu suchen oder sowas in der art. lieber stehe ich ohne hoff-