la esclava instruida - José María Álvarez

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Y así fue como nos dirigimos a la ciudad de Oro.
En el vuelo procuré entablar amistad con la pareja de profesores que iban a cargo del
grupo y, aprovechando mi posición –pues sobre todo el profesor, que lo era de Literatura, se
consideró muy dichoso de amigar con un escritor- no me fue difícil unirme a vosotros. Mi
experiencia de la ciudad, por añadidura, me otorgaba una incuestionable ventaja para dictar el
itinerario del rebaño y disponerlo de tal forma que te dejase a ti, monstruo mío, en libertad de
hacerme feliz.
Llegamos en un vuelo a media tarde. Ya el aeropuerto te dio la imagen de lo que ibas a
encontrar: era un caos, y era facilísimo burlar cualquier control y más fácil aún sobornarlo.
Estaba deteriorado, sucio, lo que indicaba que aquella gente tenía cosas mejores que hacer que
perder el tiempo sacando brillo a esas lutermas y otros materiales de dudosa reputación con que
pretende sorprender al turista el provincianismo moderno. Ya de entrada conseguir un taxi te
demostró sobradamente que ibas hacia un mundo magnífico: el taxi no tenía precio; dependía
(toda la ciudad –te dije- practica ese aleccionador sistema que tanto estimula la inteligencia, la
imaginación y el aprender a vivir) de una larga conversación con el propietario de un Buick
antiquísimo y hecho pedazos, mediante la cual dos inteligencias despiertas discurrían la forma
de sacar cada una el mayor beneficio posible. Cuando por fin logramos llegar a un acuerdo,
creo que bueno para las dos partes, aquel taxista habló con otros energúmenos de la misma fila,
y nuestra caravana se puso en marcha.
Conforme íbamos acercándonos a la ciudad, algo en el aire fue espesándose. Olía a
marisco. A algas. Un viejo olor que yo muy bien reconocía. Y de pronto, por el parabrisas,
Istanbul. Estaba ya poniéndose el sol y era como polvo de oro suspendido sobre una estampa de
inefable belleza. Al atravesar el Puente de Gálata hacia Tepebasi, miré hacia atrás. El
espectáculo más bello del mundo estaba teniendo lugar. Le dije al taxista que parase y te mostré
–y tus ojos se abrieron asombrados, atónitos- el crepúsculo sobre la ciudad. Allí estaban,
destacándose en el oro, y oro ellas mismas, las siluetas de Aya Sofia, la Suleymaniya, la
Mezquita Azul, la Yeni Cami, la Nuru-Osmaniye, la de Rusten-Pacha, el esplendor del
Topkapi… el Cuerno del Oro. El tráfico estupefaciente del puente, el vaho como cristales
hirviendo que emanaba de aquellas calles. Istanbul. ¡Dios, era tan hermoso! Yo sentí que aquella
contemplación que por fin compartía contigo, que aquella ciudad, era todo cuanto deseaba.
Que se me entregaba la felicidad y que iba a poseerla.
Mientras el grupo se instalaba en el hotel, nosotros planeamos vernos para cenar (tú con
tus compañeras, yo en la mesa de profesores) y que después, cuando se hubiesen retirado, te
recogería para dar una vuelta por la ciudad.
Estábamos en el Etap, muy céntrico: así que salimos haciendo un pequeño recorrido por
las calles cercanas al hotel, llenas de tabernas, y luego bajando hacia el puente nos encaminamos
a la Torre de Gálata. Te sentías muy excitada, como si tu cuerpo recogiese las vibraciones de
aquellas multitudes creo que dichosas, de aquellas piedras cargadas de horror y esplendor.
Subimos a la Torre. Estaba acabando un espectáculo inconcebible de los prefabricados por los
turcos, con bailarinas españolas, para sacarle el dinero a los turistas. Y salimos al balconcillo
que la circunda. La ciudad se extendía ante nosotros, inmensa, con olor a humanidad, en la
serenidad de la noche, bellísima en la luz de una Luna de marfil. Istanbul era como una puta
sabia que trataba de excitarnos con las mismas artes que habían hechizado desde su origen a
todas las razas, a todos los pueblos.
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