la esclava instruida - José María Álvarez

La#Esclava#Instruida#
Llenaste otra vez la copa y volviste a empaparme en champagne. Chupaste hasta que yo
me corrí y mi semen se mezcló con el champagne.
-Qué barbaridad –exclamaste-. Hubiéramos debido probarlo antes. Está buenísima. El
sabor un poco salado de tu leche y el gusto del champagne hacen una combinación perfecta. Es un
coupage ejemplar.
Eran esos juegos tuyos los que me fascinaban. Sobre todo la alegría que demostrabas en
ellos, como una niña descubriendo el misterio de sus juguetes. Como cuando imaginabas todos
esos lugares por donde no podíamos ir juntos. Echada junto a mí, desnudos en aquel lecho que
jamás olvidaré, imaginabas y narrabas cómo íbamos paseando por un Nueva York o un Pekín, o
un Bombay o un Túnez que ibas creando, que sólo habías visto en películas o en algún libro o
en fotografías. Y tú y yo paseábamos por aquellas avenidas que eran las de Viena en El tercer
hombre o la Atlanta de Lo que el viento se llevó o el casino de Gilda o las ensoñaciones de Von
Sternberg, o Los Angeles de Chandler o la Alejandría de Durrell. Y yo te contemplaba absorto,
fascinado. Habías comprendido. Ya era tuyo –ya era tú como tu sangre, como los latidos de tu
corazón- “eso” que está en un solo de Lester Young o Ben Webster, “eso” que acaricia el alma
en las canciones de Billie Holiday, “eso” que te toma en los versos de Homero, en un film de
Welles o ante Venezia. Todo era ya tuyo. Yo te lo había dado: yo lo había inoculado en una
carne, en un talento que lo deseaba. Hölderlin llevaba razón: sólo cuando soñamos somos
dioses.
Muchas veces comentábamos entusiasmados las hazañas de los piratas. Tú siempre,
desde las películas que habías visto siendo muy niña, te habías embobado con sus aventuras.
Barcos, combates, saqueos, el brillo de los tesoros, la libertad salvaje que se escondía en el nervio
de esas imágenes. Cuando leíste aquellas historias que te dejé –la magnífica de Lapouge, sobre
todo, te impresionó mucho-, comprendiste mejor lo que había en el fondo de esa sacudida: la
sombra desesperada del resplandor de los incendios, del sueño abrasado de gloria, la libertad del
Infierno, la fascinación de la Destrucción.
Tenías una especial –y acertada- predilección por Bartholomew Roberts. Sin duda fue
uno de los gigantes de esa raza de facinerosos. Pero a ti te gustaba mucho sobre todo aquel rasgo
tan suyo de entrar siempre en combate ataviado con sus más lujosas ropas.
-Damasco negro y medias de seda, y en su pecho una cruz de diamantes, y una pluma
roja en su sombrero –me decías siempre-. Así me gustaría que te vistieses tú.
Te gustaba menos que hubiera prohibido la presencia de mujeres en sus barcos –cuánto
te hubiera excitado ser tú una de ellas-, pero se lo perdonabas por esa pluma roja y por haber
sido él quien se inventó el desafío de la bandera negra, substituyendo la calavera por su propia
efigie. Eso es soltura.
-¿Te imaginas lo que debió ser el saqueo de Bahía? Roberts con un solo barco, contra
cuarenta y dos navíos portugueses y toda la artillería de las fortalezas. ¡Increíble! –y te brillaban
los ojos-. O cuando asoló Jamaica y las Barbados. ¡Qué tío!
-¿Sabes lo que me impresiona de Roberts? –te dije una vez-: su muerte. Se enfrentó a
ella mejor vestido que nunca. Ante la Isla de los Loros, contra un navío de George I. Murió de
un cañonazo. Y toda su tripulación, fiel hasta el final, descendió con él a los abismos como una
escolta fantasmal. Esa imagen me eriza.
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