la esclava instruida - José María Álvarez

La#Esclava#Instruida#
-Espera, espera –dijiste, y cogiendo la última torrija la pusiste junto a la cabeza de mi
polla; entonces continuaste masturbando con tu mano y el chorro de mi leche caliente cayó
sobre la torrija, cubriéndola como una nata exquisita. Tomaste entonces la torrija y te la
comiste.
-Así está mejor –dijiste.
Caí sobre la cama, exhausto, feliz. Te tumbaste junto a mí.
-Un día me voy a traer ensaladilla de mariscos –dijiste.
Mira que me gusta, ver comer a las mujeres. Hay algo mágico, misterioso, en la comida.
Cuando veo a una mujer comer con alegría, disfrutando, me pongo cachondo. Y está bien, de
vez en cuando, darse uno, con alguien a quien quieras, una comida brutal, de ésas que parece
que vas a reventar. Ya no es la sensación placentera del gusto, sino el hartazgo, la devoración
pura y simple, esa plenitud lindante con la muerte. Y me gustaba verte así, como un animalillo –
con la furia con que mis perros se arrojan sobre su comida-, rebosante de miel, sucia, pegajosa,
espléndida.
Nos quedamos, uno junto al otro, con los ojos cerrados, mientras nuestras respiraciones
iban serenándose. La Traviata seguía en su cinta.
-Fíjate bien ahora –te dije. La Callas iba a empezar “Teneste la promessa”. Te arrebujaste
conmigo. Tus mejillas rozaban mi pecho. Apretaste más tu abrazo.
-¡Ummmmmmm! –suspiraste-. Qué feliz soy.
-Yo también.
“E tardi!” Sentíamos esas palabras como si nos arañaran. Sí, nunca hubo una Violetta
como ésa Callas en el 58. Nadie ha cantado nunca como ella, ahí, ese adiós a los bellos sueños
del pasado. “Addio, del passato bei sogni ridenti…” Estaba tan emocionado, que dos lágrimas
resbalaron de mis ojos.
-Te quiero –dijiste.
Yo acaricié tu cabeza. Encendí un cigarrillo y contemplé el humo que ascendía. Ese
último balbuceo: “Se una pudica vergine”. Aspiré profundamente. Sentí tu muslo meterse entre los
míos. Nos adormecimos. Cuando abrimos los ojos, eran las dos y media. Echamos otro polvo,
nos vestimos y te acompañé hasta cerca de tu casa.
Fue una noche hermosa, y cómo su recuerdo acompaña ahora esta espera, esta espera
ansiosa, larga, casi desesperada. Vuelve.
La otra noche pasaron por televisión El intendente Sansho de Mizogushi. Tú ya viste de él
Los amantes crucificados y Los cuentos de la Luna pálida. Te he dicho mucha veces que pensaba que
Mizogushi es el más grande director de cine de la historia; sí, él y Orson Welles. Qué curioso es
el cine. Es quizás el único arte que puede producir una pieza perfecta, inolvidable, aun no
siendo grande. Porque no te hablo ya de esos pocos nombres que vuelan las alturas que Bach o
Stevenson, Dante o Velázquez. Sino de esas muchas otras obras que, firmadas por autores que,
en la literatura, por ejemplo no sobrepasarían la fama de un Rutilius Claudius Namatianus o un
Tomás Gómez de Carvajal, sin embargo, por indescifrables conjunciones de ciertas actrices o
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