la esclava instruida - José María Álvarez

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En esas tardes que a veces tomábamos el libro y nos deleitábamos leyendo, cómo
brillaban tus ojos. A mí ese brillo me emocionaba, porque denotaba hasta qué punto intuías
dónde estaba la verdadera grandeza de Stevenson. Imágenes que se incorporaban leídas por mí
al río de tu más victoriosa memoria, como relámpagos, imborrables como muchos de nuestros
propios momentos, de nuestra propia experiencia.
Una tarde me decías:
-Léeme la muerte del capitán y cuando Hawkins abre el cofre. Ese olor. Ese olor a
tabaco, a brea… Y aquellas caracolas de las Antillas.
Otra:
-¿Y cuando el ciego Pew muere aplastado por los caballos?
Yo te ayudaba a desentrañar esa grandeza. Te hablaba de la muestra que corta el viento
en el portón de la hostería, de un gesto del doctor Livesey que repentinamente nos descubre,
como también sucede con el irreprochable Squire, los filibusteros que anidan en sus corazones;
o la dignidad imprevisible del degenerado Israel Hands en el parlamento: “Treinta años llevo
navegando”; en el instante de izar la bandera de la empalizada; el reflejo de las luces de La
Hispaniola cuando vira por la marea; los gritos de los marineros abandonados en la isla. Pero
sobre todo hablábamos de ese amigo y maestro -¿qué niño no sueña con tenerlo por
compañero?-, John “el Largo”, enseñando a vivir. A sobrevivir. Cuánto amábamos a Silver, qué
dichosos fuimos con él.
-Cuando el relato acaba –te dije un día-, Jim Hawkins ya sabe qué es preciso para
convertirse en un miembro, quizá preclaro, de su comunidad. Pero también, y recuerda esto
siempre, que nunca podrá apagar en su alma la llamada del mar, la libertad bajo la Jolly Roger y
la maravilla de la ilusión que lo llevó hasta el oro escondido. Los últimos chillidos del loro,
“¡Doblones! ¡Doblones!”, dan a La isla del tesoro su extraña, sombría e inmutable grandeza.
Porque Stevenson ha escrito, con la fuerza del encantamiento de los viejos contadores de
cuentos, el ansia de nuestro corazón.
La última vez que estuvimos juntos, antes de que te fueses a estudiar a Estados Unidos,
comprendí que éramos absolutamente indestructibles. Que nunca dejaríamos de estar juntos,
pasase lo que pasase. Había ya tanta sabiduría en la vehemencia de nuestros labios y miradas,
en la fiebre de nuestras manos… Vi que la obra estaba acabada, como sabes –esa forma
misteriosa de conocimiento- que una página es inmejorable, que ya “es” por sí misma, que te
pertenecerá para siempre, pero que ya es también del mundo y que está ahí, para ser admirada.
Después de cuatro años de amarnos, de devorarnos, de modelarnos el uno al otro, de
destrozarnos, de entregarnos la dicha, nuestra relación había llegado a ser invulnerable como el
viento: la luz en la cima de la Libertad. Ningún avatar podía ya humillarla. Porque nada podría
ya borrarnos a uno en el otro. En nuestro deseo, en nuestra pasión, en nuestro amor no había ni
envejecimiento ni muerte. Era el brillo del sable de Morgan en el instante de furiosa tempestad
en que el delirio del saqueo alza su paroxismo de alegría y de gloria.
Viniste al apartamento. Nunca te había visto moverte con tal prestancia, tan
orgullosamente. Te dejaste caer en mis brazos y me besaste largamente. Tu lengua cálida
acarició mis encías, mis dientes, se entrelazaba con la mía, mientras mis manos, locas,
desesperadas, te sofaldaban y recorrían feroces tu vientre, tus muslos, tu culo, tus caderas. Te
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