la esclava instruida - José María Álvarez

La#Esclava#Instruida#
Te tumbaste en la cama y cerraste los ojos. Como hablando contigo misma, sin abrirlos,
en voz baja y muy sensual, me dijiste:
-Pero no hay nada como tu polla cuando la siento correrse en mí. –Y te relamiste–.
Ummmmmmm… Bueno, sí… Tu lengua cuando me acaricia el clítoris. Es mucho más fuerte.
¿Sabes que no se puede soportar?
¿Cómo poder vivir ahora sin tu hermosura, tu gracia, tu risa, el flamear de tu pelo, tus
ojos azules y lascivos, tus labios siempre un poco húmedos? ¿Cómo vivir sin acariciar tu cuerpo,
templo de mi locura, tu coño, puerta del Más Allá de Todo entre esos muslos abiertos como los
seres que soñó Canova para la Estela de los Estuardo de San Prieto? Cuantas horas he pasado
contemplando ese prodigio, mientras Billie Holiday nos acompañaba. Una tarde estuviste
escuchando una vez y otra sin cesar I Can’t Give You Anything but Love, una vez y otra, mientras
bebíamos coñac tumbados en la cama.
-Como ella dice –me susurraste-, es lo único que podemos darnos. No nos podemos dar
más. Pero esto, sí. Y quizás es suficiente.
Sí, tu coño era, es, mi Dios, y tú adorabas mi polla. Aquellos polvos largos, largos,
lentos, en los que ibas corriéndote una vez tras otra hasta quedar exhausta… Aquella tarde me
dijiste:
-No me importaría que se acabara el mundo ahora mismo. O morir, que es lo mismo.
Morir con tu polla dentro, caliente, dura, notándola hasta el estómago.
Sí, amor mío: no hay nada en este mundo, no hay estado del alma, de la inteligencia, de
los sentidos, como esa pasión que nos deificó. El amor, el placer, el juego de los sentidos, la
inteligencia como pasión, el Arte, fueron nuestros espejos. Apostamos siempre por el dulce
deseo. Nuestras horas estaban teñidas de sexualidad, de deseo, de máscaras, de ambigüedad, de
juego. Éramos puro juego. Los juegos son los bienes del amor. Sabíamos que no teníamos
límites, nunca desoímos los instintos, ese instinto que olfateaba nuestra identidad de origen, de
clase, de gustos, de educación y de destino. Creo que no hubiéramos deseado otra clase de
amor, ese otro sereno, tranquilo, ese que acaso es el único pacto posible con la soledad. Nosotros
nos entregamos al relámpago.
Cuántas veces recuerdo los días que pasamos en Cuba, cuando tus padres –tu madre
siempre ha conservado un ascua del turbio síndrome “progre” de los sesenta y “necesitaba” ir a
Cuba; pero qué bien nos vino a nosotros esa nostálgica veladura revolucionaria- se empeñaron
en unas vacaciones tropicales. Yo les aconsejé Jamaica, que tiene similar brío pero formas de
gobierno más llevaderas. Como vi que no lograba convencerlos, y además Beatriz también
quería ir por esa zona, decidimos las vacaciones juntos. Tú y yo disfrutamos como locos
pensando mil tácticas de evadir su vigilancia y poder gozar a solas de aquellas delicias. Cuba es
tan hermosa, y pese al gobierno que padece, el lujo de carne en sus calles y noches subsistía
bastante ardoroso. Nos instalamos en el viejo y deteriorado Hilton (al que había cambiado el
nombre por un cursilísimo Habana Libre) y nos dedicamos, yo a ver a algunos amigos (Lezama
Lima desgraciadamente había muerto), vosotros a conocer la ciudad, y todos juntos a bailar y a
beber como sólo se bebe en los trópicos más desencadenados.
En mi recuerdo los días de Cuba son fosforescentes. Imágenes violentas, en ocasiones
como veladas por un vaho húmedo. Tu madre era feliz, evocando sus años juveniles (cuando era
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