la esclava instruida - José María Álvarez

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amigo. La prefiero por supuesto al cardenal de Retz, Roger de Rabutin o Saint-Evremond. Por
algún secreto camino roza los territorios de Descartes; en algún claro del bosque conversa con
Corneille (al que, por cierto, siempre distinguió sobre Racine, lo que avala su paladar). En ese
espejo, el más luminoso en un tiempo de portentosas lunas, se reflejan con la misma indiferencia
desde el Rey Sol al cocinero Vatel, y acaso esa palabra sea la clave de su gloria: indiferencia.
Tanta y tan gozosa, que no se propuso sino cartas que hicieran más llevadera la vida de sus
amigos y parientes, que aliviasen su tedio. ¿Sabes que pasaron más de trescientos años hasta que
estas cartas fueron reunidas por Gérard Gailly? Hay alguna que a ti te emocionaría y mucho.
Esa mirada sin tiempo, sabia y libre, la maravillosa y feliz contemplación de unos ojos que
humillaron a Luis XIV, a Richelieu, a Turena, a Condé, a Mazarino, a La Fontaine… Una de
las más libres entre las que ampara el difícil ceremonial de la libertad civilizada: airosa como los
cuellos que cien años más tarde se entregarían a la cuchilla como un baile.
Has acertado. Pero siempre aciertas, mi vida. Estás llena de gozo y en cuanto haces
comunicas ese júbilo, como aquella doncella de Halba, que decía Ibn Arabí, que al sonreír era el
esplendor del sol.
Qué extraordinaria fue aquella Semana Santa que pasamos en Sevilla. Yo tenía muchas
ganas de que conocieses esa magnificencia procesional, cuando hasta el aire estalla de plenitud
erótica, de exaltación de la Hembra. Por eso convencí a tus padres de que fuésemos todos
juntos; algún momento habrá en que Alejandra y yo –pensé- podamos escabullirnos. Te
imaginaba, mientras aún nuestros cuerpos estarán calientes de haber contemplado el paso de la
Macarena, avanzando –oh instante de oro- decidida, gozosa, excitante, vil y bella hacia la cama.
Tuvimos mucha suerte. Como todos los hoteles estaban ya reservados, Pepe Serrallé nos
proporcionó sitio en dos pisos (ya había yo hablado con él de cómo repartir las habitaciones: en
un piso tus padres y Beatriz y yo, y en el otro –en el de Pepe- tú. Así conservábamos un
“santuario”).
El vuelo me lo pasé soñando locuras. Imaginaba que estábamos apretados por una
inmensa muchedumbre, al paso de la Virgen. Ella, en su trono, cimbreaba su esplendor
absoluto, su poderío. Hacía calor. La gente le gritaba requiebros. La música sonaba. Se olía a
cera, a cuerpos. Y nosotros, en el centro mágico de esa muchedumbre enardecida, muy
apretados el uno contra el otro; y en medio de esa excitación divina, yo alzaba tu falda y te la
metía por detrás, y jodíamos dentro de esa inmensa vulva que encierra a Sevilla en esa noche
santa.
Ibas sentada al otro lado del pasillo. Yo miraba extasiado tu cuerpo soberano que se
insinuaba en tu vestido, contemplando embobado tus rodillas un poco de chico y el inicio de tus
muslos morenos. Tus brazos eran aterciopelados, parecidos a esa fruta nueva, la nectarina, y
que es injerto de melocotón romano en fresquilla, o algo así. Cuando te levantaste para ir al
lavabo y tu culo, apretado por aquella falda sedosa, rozó mis narices, aspiré profundamente. En
ese culo no había, no podía haber engaño: turbante, redondito, mediterráneo, español, que es el
culo de los culos. Algo admirable, orgulloso, con el templo y el garbo de un torero, la gallardía y
el equilibrio de lo perfectamente hecho, de lo inmejorable. Tu culo y tus caderas se perdieron
pasillo atrás, tensas y apretadas, estremecidas, abandonadas en un andar hamacado. Cuando
volviste a sentarte junto a mí, la verga me llegaba a la nuez. Cruzaste las piernas, el sol por la
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