la esclava instruida - José María Álvarez

La#Esclava#Instruida#
Lamí –con cierto asco, todo hay que decirlo- aquel trocito de carne. Porque en eso se
había convertido lo que era un coño, en un trocito de carne cruda. Lamí y lamí, hasta que noté
humedecerse sus labios. Pero yo no conseguía sentirme excitado, y la polla (la notaba) colgaba
entre mis piernas como huyendo de sus responsabilidades.
-Estás cansado del viaje –dijo, comprensiva-. No te preocupes. Vamos a dormir.
Y nos quedamos dormidos. Poco después, el alba, el alba asesina de Nueva York, entró
por la ventana anunciando el día de mi recital.
La lectura en el Spanish Institute transcurrió como cabía esperar. Señoras de notable
elegancia y ojos como de glicerina; caballeros circunspectos; algún crítico, algún poeta. Casi
nadie entendía el español. Menos mal que estaban Barbara Probst Solomon y mi viejo amigo
John Giorno, y después del recital nos fuimos a casa de Barbara y pude pasar unas horas de
agradable conversación.
Al día siguiente di el recital en Columbia. Entre los estudiantes había una jovencita de
aspecto sugestivo. Hablé con ella un rato después de la lectura, pero vi que el único sueño que
anidaba en la aterciopelada depravación de su mirada era una romántica finesse que se
concentraba en vegetar melancólicamente en Inverness con excursiones por el Moray Firth y el
helado verdor de sus suaves colinas. Aquella noche tomé un avión para Charlotte.
En Charlotte me esperaban Susan y Gene. En Rock Hill pasé varios días muy
estimulantes. Y fue la última noche, durante la cena, cuando surgió la aventura. Lo propuso
Susan:
Sur?
-¿Por qué no aprovechamos ahora que estás aquí y hacemos en coche un viaje por el
Fueron casi cuatro semanas maravillosas. Cinco mil kilómetros por todo el viejo y
condenado y radiante Sur faulkneriano; los campos de batalla de la Guerra de los Estados;
Charleston, Atlanta, Chattanooga, Birminghan, Memphis… hasta Amarillo. Casi sin darnos
cuenta nos encontramos en Nueva Orleans. Es una ciudad de un encanto inefable que impregna
como un perfume. Comí todas las ostras del mundo. Susan me bautizó con aguas del
Mississippi.
En Nueva Orleans me sucedió una historia que es divertida. Y además con una señora
argentina (única argentina de mi vida). No tuvo que ver nada con la scott-fitzgeraldina green light
at the end of Daisy´s dock. Inés no había conocido a Daisy ni desde luego le emocionaban ni
remotamente esos destellos verdes. Nuestra relación duró una noche. Y el trato se limitó a que
me la chupase, pero sin que yo pudiera hacerle otra cosa que –si me placía (y desde luego me
placía)- hincar mi hocico en su jardín flotante. Digo que la aventura fue monótona, pero lo que
sí fue es alegre, disparatada; seguramente Inés es una de las mujeres más disparatadas que he
conocido, y he conocido a muchas muy disparatadas.
La encontré en un bar de jazz del barrio francés. Era algo entrada en carnes, pero había
algo en su apariencia –entre corista de los años cincuenta y la Sofía Loren de Matrimonio a la
italiana- sumamente concupiscible. El pelo, muy negro, le caía en una melena sugestiva. Los ojos
eran ardientes y la boca tenía todo el aspecto… bueno, todo el aspecto que es preciso. Los
muslos se manifestaban gruesos y prietos enfundados en una falda muy ajustada, y por el cruce
de sus piernas (rodillas redondeadas y colmadas) se adivinaban majestuosos ponientes. Me fijé
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