la esclava instruida - José María Álvarez

La#Esclava#Instruida#
desafíos con Inglaterra, la Marca que proclama Berwick, en la desembocadura del Tweedy, bajo
la luz sombría de la memoria Aliancista. En la salvaje fascinación de aquellas comarcas, en la
violencia de su historia y de sus hijos, el protagonista –el joven Archie (y con él nosotros)- va a
aprender una amarga lección.
Muchas noches, mientras traducía estas páginas -¡qué ganas de que las leas, amor mío!-
he tenido la sensación de estar escuchando un cuento: Érase una vez un padre y un hijo. Vivían
felices, cuando… y no creo desafortunada esa sensación, porque la veo muy cercana del romance
y de Shakespeare: una meditación madura, honda, indeleble, sobre la vida, el amor, la
destrucción de los sueños, el azar, el destino y, en último término, la única posibilidad de vivir:
la piedad, el perdón.
Sí. Es un libro para esa edad cuando al leer ya no se juzga, sino que se contempla.
Cuando la página es un pedazo de vida.
Y hablando de cuando la página es un pedazo de vida (aunque en otro sentido): te he
sacado en un cuento. No a ti, sino trozos de acostadas contigo. Me pidieron de PlayBoy un relato
erótico. No se me ocurría nada, porque además ya sabes que es un género que no me gusta; la
reiteración de una mecánica que poco interés tiene si no está hirviendo de pasión. Pero por otra
parte me divertía el juego de meterte –meternos- en un relato. Me acordé de una negra que
conocí hace años en Nueva York, cuando volvía de unas conferencias en Pennsylvania. Y al
final me salió un relato breve que no me desagrada enteramente. El personaje es, más
exactamente, una meta-negra. Ya hemos hablado tú y yo a veces de ese tipo de mujer.
Verdaderamente, con el jazz, Herman Melville, Emerson, y la mitología sudista (porque a Eliot
ni Pound los cuento aquí, ni el Federalismo como lo vio Lord Acton) lo más importante que
Estados Unidos ha añadido a la perfección de ese orden (o ese azar) que es el mundo y nuestras
vidas, es la evolución de la mujer negra. Quiero decir la obtención de ese nuevo tipo de mujer
singularmente atrayente, de características volcánicas, allí ajustado por la evolución de la raza:
habiendo perdido ciertas características y rasgos algo bestiales (y que cultiva, por cierto, su
compañero varón, que incluso los incrementa y hasta alardea de ellos), esta mujer ha
conservado una vigorosa belleza en sus formas, una rotundidad en su carnalidad que, mixturada
con elementos (llamémosles) “blancos”, produce uno de los tipos más perturbadores que pueda
encontrarse uno en su caminar por el vasto mundo. Los ojos son ardorosos, violentos, agresivos
y bellísimos, faros de un rostro que, habiendo moderado pómulos y ampliado frente,
conservando la sensualidad de los labios, pero ya sin una nariz que evoque estados más toscos en
la evolución, y todo ello con un pelo de mujer blanca y una piel algo blanqueada (exactamente
el sueño de quienes ofrecen su cuerpo al inclemente sol sin conseguirlo), constituyen un altísimo
modelo seguramente inalcanzable para quienes vengan de otro origen. Además, muchas de
estas mujeres son en este momento las mejor vestidas y las de porte y andar más subyugante de
América. Quiero con todo esto decir que, dado que tal desarrollo no se ha producido en sus
hermanas de África, bien vale el largo camino y hasta las inclemencias de la trata de ébano,
como ante una pintura de Rafael uno no considera sino esa belleza inalcanzable, ni ante una
página de Swift o Marlowe si les costó los infiernos del alcohol y la locura.
He desarrollado el relato como la historia de un médico que va a Nueva York a un
congreso. Y después de cenar, cansado de toda la jornada de sesiones y sesiones, decide dar un
paseo. Camina entre la 55 y la 42, la Quinta Avenida, Madison, Lexington; y cuando se
convence de que se aburre, decide ir al bar de Roosevelt, que como domina la entrada al hotel,
permite meditar sobre la humana variedad.
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