la esclava instruida - José María Álvarez

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opera –cuando María Callas y Mario del Mónaco, en Milán, en 1955- contestan a la llamada de
la muerte: gritaste:
-¡Viva la morte, Insieme!
Sentí, como nunca, cómo el chorro ardiente de mi semen llenaba tu vagina. Mi polla
parecía engordar dentro de ti; quería reventarte. Tú estabas como loca y seguiste moviéndote
furiosamente sobre mí, golpeando con tus pechos hermosísimos mi rostro, golpeando
furiosamente mis muslos y mi vientre con tu culo y tus muslos.
Después, rendida, rendido, nos quedamos el uno junto al otro, acariciando débilmente
con nuestros dedos nuestros cuerpos. Encendí un cigarrilo, te lo puse en los labios y encendí
otro. Te contemplé junto a mí, espléndida, brillante de sudor y saliva y semen, con el pelo
revuelto y los ojos cerrados, abrasada por el placer; me vino a la cabeza una palabra, gallega, la
más hermosa que conozco, para significar el brillo de la Luna sobre las aguas: “ardora”. Y esa
belleza, esa criatura excepcional que yo había modelado en lo grandioso, era mía, “quería” ser
mía. Y esa mujer magnifica me deseaba, me amaba. Abriste tus ojos, tu boca se estremeció y me
besaste, y yo supe que todo estaba bien, que todo había estado bien, que todo estaría bien. Me
miraste –ah, tus ojos, tiernos, misteriosos, impuros, indiferentes y llameantes- y tus ojos me
acariciaron como poco antes lo habían hecho tus labios lamidos, tu lengüecita caliente.
Poderosa y descarada, tu fantástico poder resplandecía con la furia de una erupción volcánica
en aquella fabulosa complicidad conmigo, tu igual, una sola carne ya para siempre, altar de la
sexualidad, del placer, del esplendor. Eras un ser lujoso y depravado y bestial y santo y
magnifico. Eras la vida, el rostro más invulnerable y hondo y divino de la vida. Me besaste con
un beso largo, inacabable, sin retorno.
-Nunca como hoy has sido el vampiro –me dijiste.
Metiste una cinta con La ofrenda musical a Federico el Grande.
La tarde había caído. La ciudad –fue la primera vez en casi cuatro años que miramos
por aquel ventanal- se velaba en un crepúsculo que hacía fantasmales los edificios, y empezaba a
iluminarse, nocturna, lejana, fría, incomprensible.
Me levanté.
-¿Quieres una copa?
Me pediste un gin-tonic y empezaste a vestirte. Yo puse el 27 para piano de Mozart.
-Ahí está todo –te dije-. Todo lo que sabía. Todo lo que era.
Me miraste. Miraste por el ventanal mientras bebías tu gin-tonic. Después, como Greta
Garbo en Cristina de Suecia, acariciaste los muebles de aquel apartamento, las paredes, la cama
húmeda y que olía a nosotros. Y mirándome con una sonrisa de absoluta felicidad, de estar ya
por completo en paz con la vida, contigo misma, con una sonrisa que por un instante fue toda la
dicha, me dijiste, parafraseando dos textos que tú muy bien sabías cuánto amo yo:
-Quien venga después, reinará como un malvado.
Y, ya en la puerta, te volviste, mirándome, y había amor en esos ojos: “Soy, como la
Fatmé de Montesquieu, libre por l´avantage de mi cuna, y tu esclava por la violencia del amor”.
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