la esclava instruida - José María Álvarez

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Mi furia superó mis temores, y volví –ya sin ti- al Gran Bazar. Esta vez los
estranguladores que defendían la paz de mi amigo ocupaban ya sus posiciones antes de mi
llegada. La conversación fue violenta. Trató de persuadirme de que las turquesas eran
magníficas. Por su discurso circulaba la sangre de varias generaciones, y no pocas veces rayó en
lo genial. Consciente de que cualquier argumentación iba a estrellarse contra mi
convencimiento de su infamia, me exhortó a reconocer que eran mis sentidos, perturbados por
sus enemigos –y aquí, qué espectáculo tan estimulante, mostró el intríngulis de una trama que
complicaba a gran cantidad de joyeros, y cuyo último eslabón sería el del hotel, todos
confabulados, a través de mis alucinadas entendederas, para perjudicar su buen nombre
comercial- los que me engañaban. Y entonces tuvo el más sublime de los gestos, aquel que
consagra siglos de comercio y sabiduría; esto es: timarme y que además yo me quedara tan feliz,
y añadiré más: para que aquella experiencia fuera en verdad enriquecedora, no sólo de las arcas
de mi amigo, sino de mi aprendizaje vital. Llevándose las manos al corazón, como un
napolitano ante la bendita licuación sanguínea, mientras dos lágrimas resbalaban por sus
mejillas, dijo:
-Sé que nunca me creerás. Haga yo lo que haga, te diga lo que te diga, nunca me
creerás. Porque mis enemigos han llenado de tosigo ardento tu corazón, y tu corazón ya no cree en
mí. Toma, dame las turquesas, te devuelvo tus dólares, te devuelvo tus aguamarinas, aunque
esas sí que no puedo ya restituirte el dinero. Pero en compensación, mira… -y, sacando un
terciopelo, lo desenrolló y ante mis ojos aparecieron amatista, rubíes, perlas, esmeraldas…
todas, supongo, de la misma fábrica que las aguamarinas-. Mira –terminó mi amigo, y las
ofreció con contenida emoción-, toma las que quieras. Te las regalo.
Nos repartimos las aguamarinas (“Las llevaré siempre, como talismán”, me dijiste) y
aquellas palabras, tosigo ardento, rodaron por mi cabeza hasta acabar titulando un libro. Cuántas
veces hemos recordado esta historia. Fue una lección de comercio, la más depurada expresión
de miles de años de intercambios mediterráneos. Cultura, y de primera. Esta historia te
impresionó mucho. Habías intuido que en su entendimiento se revelaba el meollo de la vida.
-¿Te das cuenta? –me dijiste aquella tarde mientras tomábamos una copa en el hotel-.
Lo que ha pasado es exactamente lo que nos hace grandes. Poder montar tal tinglado sobre una
cosa tan simple. Es lo mismo que tú y yo hacemos en la cama.
Al día siguiente, que era nuestra penúltima jornada en Istanbul, fingiste una jaqueca
insoportable (que adjudicaste a la regla, con lo que pensabas que podíamos despistar mejor
todavía) y te quedaste en el hotel mientras los demás iban a una excursión por los estrechos del
Bósforo. En cuanto salieron viniste a mi habitación. Te metiste en mi cama y nos amamos como
locos. Estábamos ya al otro lado de la colina. Nos devorábamos. Éramos una sola carne
esplendorosa y excitada, que no podía ni pensar en el instante de separarse. Al día siguiente, con
todo el grupo, fuimos al Topkapi. Todos miraban asombrados: tronos de perlas, diamantes
como el puño, regalos de reyes; las esmeraldas, exceptuando alguna muy especial, se
amontonaban en cajas, como los tesoros de los relatos de piratas. Fantástica belleza: lo que fue el
esplendor de Bizancio, de Constantinopla, de Istanbul y de los reinos que le rindieron vasallaje.
Vimos muchos visitantes. Pero a diferencia de nuestros museos –te diste cuenta rápidamente, y
me lo comentaste- no había tantos turistas como turcos, y turcos muchos de ellos que denotaban
por su atuendo una condición humilde. Recuerdo que me señalaste un matrimonio anciano,
campesinos, que paseaban mirando aquellos tesoros, y contemplando las riquezas sin expresar
asombro. Los seguimos. Aquella suntuosidad no era –como pasa en San Pedro, por ejemplo- la
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