la esclava instruida - José María Álvarez

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el libro, en la primera página, me emocionó tu dedicatoria con aquellos hermosos versos de
Elizabeth Barret Browning:
What I do
And what I dream include thee, as the wine
Must taste of its own grapes.
Nosotros nos atrajimos el uno al otro como la Luna a las aguas, y esa atracción de
nuestros cuerpos era nido de otra atracción más poderosa y sutil, la que viene de una misma
estirpe espiritual o de costumbres. Nos deseábamos en una identidad de gestos, en nuestra forma
de comprender el mundo, de vivir, de hablar, en nuestra alegría: un estilo donde nos
reconocimos, donde sabíamos que juntos podíamos alcanzar esa frontera de oro que es la única
dicha acaso para seres como nosotros. Éramos magníficos. La consagración sin titubeos del
deseo, del placer, del encantamiento, de esa fascinación que era, como dijo Bataille, aprobación
de la vida hasta en la muerte. Ese brindis al Arte. Pasión desordenada, abisal, fulgurante,
sagrada. Tú eras la cima de la voluptuosidad para mí, y reina de ese territorio sagrado,
dispensabas la felicidad o la desesperación, el placer o la muerte. Yo no dudé en rendir ante ese
avasallador poder todas mis banderas. Si yo era para ti, como tantas veces me dijiste, la droga
que te hacía vivir, tú eras para mí el relámpago donde de pronto comprendes la clave de la vida.
Los dos sabíamos que esa pasión, esa belleza, estaría siempre sobre el abismo de la destrucción.
Pero pagar ese precio nos convertía en dioses. Ya Cervantes –en el Quijote- le había adjudicado
la misma condición al amor y a la muerte. Y tú lo habías entendido muy bien.
Recuerdo aquel día en que me preguntaste, mientras te abrazabas a mí como un
animalillo cansado:
-¿Tú crees que a la mayoría les da tanto gusto como a nosotros?
-Pues no.
Porque sólo la alta inteligencia depurada por el mayor ocio posible –ese sagrado ocio
virgiliano que alababa Titiro a Melibeo en la Eglola I- y refinada como la sensualidad a través de
un notable dispendio y una sólida formación de ser privilegiado, de happy few, está capacitada y
abierta a gozar sin límites y a pagar los encantos de esos delirios. Y acaso tus palabras tocaron
uno de los enigmas de la vida: ese diamante no es común. El placer, en un grado u otro, sí. La
reproducción, desde luego (eso sí está al alcance de todos, desgraciadamente). Pero el amor
sublime, ese en cuyas puertas ciegan las palabras de Eloísa “Déjame ser tu puta”, ese está
reservado a unos pocos y desde luego (casi siempre) de cierta posición.
Recuerdo cómo te emocionaste –como si se refiriese a nosotros- (una especie de viento
de excitación recorrió tu piel y erizó el vello adorado de tus brazos), la tarde que te leí unos
pasajes de Anthony y Cleopatra, aquellos imperecederos versos, cuando un Antonio para el que ya
nada existe sino el amor de Cleopatra, le dice a la reina:
¡Húndase Roma en el Tíber, y que la inmensa bóveda del Imperio se desplome! Este es
mi sitio.
Los reinos son de arcilla. El esplendor de la vida es esto (y la abraza): cuando dos seres
como nosotros se aman así. Y del mundo que nos contempla exijo –o sea maldito- que declare si
no somos incomparables.
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