la esclava instruida - José María Álvarez

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-No me calientes mucho –me dijiste-. Estoy muy cachonda ya. A punto. Ven. Ven aquí.
Métemela.
Me deslicé sobre tu cuerpo frotándolo con el mío y me metí entre tus muslos. Acaricié tu
coño con mi polla, y fue como si un bálsamo la embebiese. Me noté entrar en tu cuerpo. Tú
también tenías el coño ardiendo.
No tuvimos que prolongar demasiado el ritual, siempre asombroso, siempre insólito, de
nuestros movimientos. En cuanto noté que aceleraba tus espasmos y sentí la presión –ah, esa
sensación única- de tus muslos y tus brazos, y que empezabas a jadear, te abracé, besé tu cuello
de reina y golpeé con más fuerza con mi verga. Diste un suspiro muy profundo y arqueaste el
cuerpo de tal manera que tu coño apretó mi polla, pero como doblándola; la sensación no era la
de entrar y salir de ti, sino como si la verga fuera aprisionada y estirada en un mecanismo
oblongo: una de aquellas antiguas máquinas de manivela para secar la ropa. ¡Y cómo me la
secaste! Después de habernos corrido, seguí moviéndome en ti durante mucho rato.
-¿Sabes lo que me fascinó de ti? –me dijiste mientras descansábamos abrazados-. Me di
cuenta el primer día. Esa forma tuya de mirar, no ya como si desnudases a una mujer, sino
como si la tuvieras ya dentro.
-Funciona bien.
-Ya sé que funciona –dijiste con un mohín coqueto.
-Lo que pasa es que siempre había funcionado con mujeres mayores que tú.
-Yo ya había decidido acostarme contigo antes de aquel Verano. Sí –y me miraste
sonriendo burlona-, desde el Invierno anterior. Tú no te acuerdas. Cuando estuvimos pasando
un fin de semana, mis padres, Beatriz, tú y yo y otros amigos… en Menorca, no sé… Fue una
imagen tuya delante de la chimenea. Estabas hablando con Carme Riera. Me dije: Sí.
El otro día terminé la traducción de Weir of Herminston. Es un libro que imagino te
gustará. Lo había empezado hace mucho, y he aprovechado estos meses para acabarlo. Los
años no han desamparado el esplendor de estas páginas. Stevenson da aquí todo cuanto había
aprendido como escritor… y como hombre. Se dice que al principio sólo pretendió una novela
que exaltara la figura de alguien a quien amaba y admiraba: Robert MacQuee, Lord Braxfield
(desde luego todo el tiempo que estuvo con el libro conservó a mano en su mesa el Memorial of his
Time de Cockburn –yo he visto su retrato, el que pintara Raeburn, en la Scottish National
Portrait Gallery de Edimburgo- y quiero recordar que ya lo había homenajeado en Virginibus
Puerisque). Pero no me cabe duda de que, si es así, el tema se le complicó, y esa imponente figura
empezó a acumular significaciones y éstas a trenzarse con los propios recuerdos de su niñez, de
Stevenson, sus relaciones familiares, sus enfrentamientos con su padre. No es la única vez que
Stevenson alude a tales tensiones. Padre e hijo ya habían disputado en The Story of a Lie y The
Misadventures of John Nicolson, y desde luego el rigor paterno –de eso hablamos tú y yo alguna vezjugaba
un importante papel en Catriona y The Master of Ballantrae.
Pero Weir of Hermiston vuela mucho más alto. Es la historia de una dramática
desavenencia y de sus consecuencias lamentables, pero bañadas por una luz de “fatalidad”. Y lo
que la convierte en una obra maestra es que ese inevitable y fatal acontecer sólo puede ser
mitigado por la misericordia. Es una visión shakespeareana. Como lo son los colores y la
palpitación del corazón escocés donde Stevenson clava su relato: en la frontera secular de los
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