la esclava instruida - José María Álvarez

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hija de ricos en vez de ser psicóloga), tu padre la seguía, deslumbrado por el continuo ir y venir
de las mulatas, Beatriz estaba bellísima.
La noche del Tropicana fue muy hermosa. Mientras tus padres y Beatriz hablaban de
cómo habían encontrado aquel país, tú y yo nos devorábamos con los ojos. Tú estabas frente a
mí, a un metro, al otro lado de la mesa, casi podía sentir tu respiración. Y tus ojos azules se
posaban de vez en cuando en mí, y tu voz era dulcísima (te dio por imitar el dejo habanero) y tu
conversación era inteligente, y tus manos de uñas perfectas me subyugaban, y lucías un bellísimo
vestido con los hombros al descubierto, y tus brazos estaban cubiertos de una suave pelusilla, y
tus movimientos eran absolutamente incompatibles con cualquier respeto a nada. Y, en fin, que
yo no podía dejar de contemplarte, y que supe que estaba enamorado hasta el confín de mis
huesos, y allí me tenías, transfijo por tu hechizo contra el ciclorama caribeño como un insecto
coleccionable.
Pero tú te sentías igual o peor que yo. Cuando estuvimos bailando –bueno, en una
noche así el viejo y querido amigo de la familia podía bailar con la angelical criatura incluso con
el aplauso de todos: “Qué graciosos estáis. Quietos, que os hago una foto”- me dijiste:
-¿Por qué no los asesinamos?
Tus ojos brillaban como los cristales que reflejan un incendio, y tu boca se entreabría
deseándome, buscándome. Estábamos embelesados. Sobre todo porque veíamos acercarse la
fecha de regresar a España, y aquello no cuajaba. Así que me decidí, y una tarde –una de esas
tardes cálidas y húmedas de inviernillo habanero- les dije a tus padres que te llevaba conmigo a
buscar alguna librería de viejo, y nos fuimos al Floridita; yo quería que conocieses aquel local
con evocaciones hemingwayanas y de mejores tiempos.
Estabas junto a mí en la esquina de la barra (precisamente donde Hemingway solía
sentarse). Me miraste y tu mirada tembló. Bebimos en silencio, mirándonos mucho rato. Me
dije: “No puedo vivir sin ella”. Salimos del Floridita y le pregunté a un mulato que estaba
sentado en un portal (me pareció de confianza: quiero decir, sobornable; exactamente un billete
de 10 dólares) si había cerca alguna casa donde alquilasen habitaciones. Me indicó una, dos
calles más arriba; hasta nos acompañó y nos presentó a la negraza que regentaba el
establecimiento. Había un saloncito central al que daban puertas de habitaciones, y que se abría
al fondo en una especie de terraza sobre un jardín, pequeño pero con una vegetación
exuberante. Había dos o tres parejas en aquel saloncito, bailando al son de un antiquísimo
aparato; viejos boleros, ah… Tú me acostumbraste cantaba Olga Guillot. Te tomé en mis brazos y
bailamos. La negraza vino hacia nosotros y sin interrumpirnos me metió en el bolsillo una llave,
y con la mano nos indicó una puerta. Cuando te tuve -¡por fin!- abrazada a mí, y noté tu cuerpo
en aquel ambiente cálido y provocador, sensual, con aquella música que invitaba al amor, y con
los daiquiris que llevábamos encima (aunque, de verdad, ni falta que hacían), soñé que el mundo
era mío, te vi más hermosa que Ava Gardner en Cruce de destinos, que a la Hayworth en Gilda,
que a Paulette Goddard en El gran dictador. Tu cuerpo emanaba un perfume muy excitante, te
mecías en mis brazos con languidez y yo notaba tu cintura ir y venir en mi mano. Nuestros
vientres se rozaban. Mientras Olga Guillot repetía Enséñame cómo se vive sin ti, cruzaste tus brazos
en torno a mi cuello y pegaste tu cara a la mía. Sentí una erección de caballo. Tú también me
sentiste, y apretaste más tus muslos y tu sexo contra el mío.
-Te quiero –te dije, mirándote a los ojos.
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