la esclava instruida - José María Álvarez

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deseo que estar conmigo, porque no imaginaba a nadie que pudiera llevar más lejos su
imaginación, porque no concebía a nadie que pudiera sacudir su carne y sus sueños con más
violencia y placer que yo.
Pero qué dos semanas, vida mía, qué dos semanas. Ya en las últimas dos o tres veces que
habíamos estado juntos, yo iba observando un creciente nerviosismo, una soterrada crispación.
Habías conocido también –esto me lo contaste tiempo después, ¿te acuerdas?- a un chico, y se te
había “declarado”; y éste sí era un joven muy guapo, muy agradable, que te había gustado, pero
que no pudiste ni soportar que te besara, porque no podías desear a otro sino a mí, y eso te
produjo una sensación intolerable, resentimiento hacia mí, furia por no sentirte libre, por darte
cuenta de que algo mediatizaba tu vida.
Aquella tarde viniste dispuesta a “enfrentarte” conmigo. Todavía no sabías qué era
enfrentarte contigo misma. Y trataste por todos los medios de provocar una situación en la que
yo, entonces sí, hiciera algo que te desenamorase, algo que justificara en ti misma el separarte de
mí. Te esforzarte en decir cada idiotez… Tú misma te dabas cuenta de que ciertas cosas,
determinados aspectos de la “representación” nunca hubieran podido ser tuyos, “sonaban”
desconcertados, y entonces tratabas de situar la conversación –en realidad, tu monólogo- en un
aire cínico, cruel incluso hasta para ti misma. Pero otras palabras, sin embargo, me herían, sí,
porque de alguna forma eran como fragmentos de la médula de nuestra verdadera relación, o
bien podían serlo, y me conmovían con la duda de si en algún momento habría sido esa la cara
que tú habías visto de nuestra vida: y ese rostro era barato, vulgar, y acaso despreciable.
De repente, decidiste cortar en seco. Yo estaba tumbado en la cama, fumando y
mirándote. Tú estabas sentada junto a mí. Y hablabas, hablabas, hablabas. De pronto no supiste
qué decir –habías metido tu discurso en un camino sin salida-, y soltaste la cuchilla, diciéndome:
-Además. Ya no siento nada. No me excitas.
Quise seguirte un poco el juego:
-¿Hoy, o en general?
-Bueno… Desde hace algún tiempo. Antes era al menos divertido. Pero ya estoy
cansada. Llevamos mucho tiempo juntos. Siempre igual. Esta especie de cárcel. No sé… Ya no
es lo mismo.
Tiré el cigarrillo al suelo y te enlacé por la cintura. Te eché sobre la cama y te besé.
Forcejeaste un poco.
-No quiero. Ahora, no. No me apetece.
Metí mis manos bajo tu jersey y acaricié tus pechos. Me rechazaste con rabia:
-Te he dicho que no quiero. No me apetece. Estoy fría. Ya no me pones caliente.
Te besé con más violencia y metí mis manos entre tus muslos. La braguita estaba muy
mojada, caliente.
-Pues éste no piensa igual –te dije-. Está cachondo.
Te levantaste de un salto.
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