la esclava instruida - José María Álvarez

La#Esclava#Instruida#
la lista de firma que justificarán la muerte del Condestable, añade la suya y junto a ella escribe:
traidor.
España. Nunca la entenderemos y nunca cesará de sacrificarnos.
Hubo dos semanas terribles, espantosas. Cuando, de pronto, a ti te dio miedo. De
pronto, te asustaste de la violencia de nuestra relación, de su luminoso vivir siempre al filo del
cataclismo –del cataclismo propio, pero sobre todo ajeno, pues a cuantas personas amadas (y a
las que probablemente no teníamos derecho a hacer daño) hubiésemos arrastrado en ese vértigo
de destrucción-. Alguna vez, ese miedo, esa tensión, se había dejado traslucir en algunas
palabras –tus “¡Pero cuánto tiempo crees que se puede aguantar esto!”, tus “Hay noches y
noches en que no duermo, que no puedo imaginar estar sin ti, y luego no tengo sino unas horas
cada semana”, tus “Tengo diecisiete años, has hecho que no me interese ningún hombre, y soy
como tu viuda en vida tuya”-. Yo, por mi parte, cuántas inquietudes llegué a albergar. ¿O es
que imaginas esa misma situación, ese no verte, no poder estar juntos, sino unas pocas horas, no
sacudía mi alma con las más atroces desazones? Habíamos aceptado desde el principio que sólo
teníamos un reino y que sólo a él rendíamos cuentas: esas tardes en nuestro apartamento. ¿Pero,
y el resto? ¿El resto de horas heladas, esperando, tensas, dolorosas como una herida? Tú me
decías que no sólo me querías hasta el desvarío, sino que estabas tan encoñada conmigo que no
podías ni siquiera imaginar joder con otro hombre. Pero el viento de la juventud te atravesaba, y
tu sangre ardía, y necesitabas divertirte, y otro mundo que no era el nuestro, y salir, desfogarte;
hasta para disimular ante tus padres, debías salir alguna vez con alguien. Yo sé cuánto te
costaban esas simulaciones. Pero tú no has sabido nunca cuánto me atormentaban a mí, cuánto
llegaron a atormentarme. Yo casi había llegado a aceptar esa desazón constante. No significaba
más que una cosa: que no sólo nos habíamos encontrado dos esplendorosos animales de cama,
que no sólo habíamos alcanzado el delirio en nuestras acostadas, sino que nos queríamos, que
habíamos llegado a enamorarnos. Y eso tenía un precio. Era el precio del esplendor que luego
tocábamos en aquel apartamento. Era un precio doloroso, desquiciador. Pero que no se elige. O
se acepta, o no.
Pero hubo un instante, sólo un instante de nuestra vida, en que a ti te dio miedo. Y
supongo que te asustaron muchas cosas: porque aquella tensión era, realmente, demasiado
fuerte, muy difícil de sostener; pero acaso y sobre todo, porque ¿qué futuro teníamos? Cuando,
poco después, dimos el paso siguiente, aquel que –más fuerte y acaso más sabio que cualquier
razonamiento, que cualquier consideración- nos puso de golpe al otro lado, donde ya limpios de
dudas y temores y ansiedad, podíamos mirarnos, vernos vivir, y estar juntos, fuese como fuese,
pero sin que en nuestros ojos hubiera sino dicha, gozo, entonces ya todo fue como un ardiente
día de sol sobre la mar. Limpio y puro. Con viento en las velas.
Quizás sin aquellas dos semanas espantosas tampoco hubiéramos llegado a comprender
el poderío de nuestra relación. Pero cuando, tras la agonía de esos días, tú volviste a mí, y sólo
mirarnos nos devolvió el estremecimiento insoportable del amor, de la pasión, nos encontramos,
como en un relámpago, en un reino donde ya estábamos seguros el uno del otro, libres,
maravillosamente libres, sabiendo que nadie podía ya interponerse, porque nadie habría más
fuerte, más hermoso, más fascinador que nosotros mismos, el uno para el otro. Y que aunque
nuestra vida continuase confinada en aquel ámbito, podíamos enfrentarla porque esas horas
nuestras –aunque ansiáramos muchas más- ya eran bastante. Y yo supe que esa criatura
encantada, seductora, excepcional, era mía, mía para siempre, porque ella ya no concebía otro
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