la esclava instruida - José María Álvarez

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actores, guiones particularmente felices o imaginería perdurable, constituyen piezas perfectas.
Sí, el cine, junto a algunos libros, algunas músicas y pinturas, es ya bagaje imprescindible de
todo caballero bien nacido para afrontar con serenidad el tiempo y el desastre.
Pero entre todos los directores –Von Sternberg, Welles, Renoir, Truffaut, Chaplin,
Hitchcock, Von Stroheim, Ford, Lang, Walsh (o desde Lo que el viento se llevó o Atlantic City o
Casablanca); quizá ninguno como Mizogushi –salvo Welles- ha dotado a la escritura con la
cámara de la grandeza que Virgilio, Shakespeare o Tácito habían consagrado un libro. Sus
filmes, como las obras de Montaigne, son imperecederos: su belleza y el alcance de su
meditación no han sido igualados, y obras como El intendente Sansho –que muchas veces pienso si
no será la mejor película que he visto- adorna ya el mundo y nuestra vida con la misma
maravillosa perfección que King Lear, el tercer movimiento del Trío nº 6 para piano, violín, y
violoncello de Beethoven, las telas de Rembrandt, Roma o la vida de William Beckford. La he
grabado, y cuando regreses la veremos juntos.
Durante cuatro años, sólo hemos roto nuestro enclaustramiento en seis ocasiones, y qué
fantásticas todas; aquella noche en la playa, cuando acabábamos de “conocernos”; el viaje a
Cuba; la tarde de El Corte Inglés; la Semana Santa de Sevilla; cuando engañamos a todo el
mundo y nos fuimos a Istanbul; y aquella noche, en el coche-cama, camino de Madrid.
Qué apasionante fue aquello. Yo ya lo había pensado desde hacía tiempo, pero
resultaba difícil. Sí, aprovechar alguno de tus viajes a Madrid para visitar a tu abuela. La
solución vino rodada aquella tarde de Febrero, (Beatriz, además, estaba en Roma), mientras
tomaba una copa con tus padres, y ellos comentaron que aquella noche te ibas en el cochecama.
Sola. Yo te miré como un azor y tú captaste mi mensaje al vuelo. Sonreíste y asentiste.
Como sabía que tus padres irían a despedirte (todo corazón), me fui mucho antes y en
cuanto abrieron el vagón, me instalé. Vigilé por la ventanilla, hasta que te vi llegar. Ibas en otro
vagón. En cuanto el expreso se puso en marcha, salí al pasillo y fui hasta donde sabía que me
esperabas. Estabas fumando y mirando por la ventanilla la ciudad perderse en la noche. Como
viajaba gente que podía reconocerme, no nos hablamos hasta que el pasillo quedó desierto.
Entonces nos metimos rápidamente en tu cabina. Tomamos un coñac y comentamos divertidos
las estrecheces del local. Mientras tú arreglabas las almohadas y te quitabas el pantalón (creo
que ésa fue una de las cuatro o cinco veces en que te he visto vestir con pantalón; los detestabas
tanto como yo) mi polla empezó a desperezarse con ardor de mameluco y mis pensamientos
volaron estrellándose unos contra otros, todos corriendo desaforadamente hacia ese mundo
majestuoso de sonrosados labios que escondía su poder entre tus muslos.
Me besaste con estrépito. Metiste tu mano por debajo de mi camisa y me acariciaste la
espalda. Caímos tocados por el dedo de Venus en aquel lecho angosto y mimé tus pechos
prietos, gloriosos. Sin dejar de besarte, metí mi mano bajo tu braguita y acaricié la hendidura
entre tus nalgas. Te quité la braguita y besé tu ombligo. Tu conejo de mazapán y cabello de
ángel resplandecía en la luz de acuario de la cabina. Qué espectáculo fastuoso. Tu vientre
perfumado, tus piernas turbulentas cubiertas de aquel vello finísimo que era mi perdición y, en
medio, como el camahueto, ese animal fabuloso y acuático que rige tempestades y desmanes, tu
coño, tu coño como rocío de oro, listo para engullirme y trasportarme al núcleo del Cuerno de
la Abundancia, maravilloso, incandescente, inescrutable como el destino de Edipo.
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