Les ames vagabondes

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— Nous allons rester ici jusqu’à être à court de vivres, ne t’inquiète
pas. J’ai connu couche plus dure que ce canapé.
— Je ne parle pas de ça. (Je garde toujours la tête baissée.)
— Tu prends le lit, Mel. Je ne reviendrai pas là-dessus.
— Je ne parle pas de ça non plus. (J’entends à peine ma voix tant elle
est faible.) Je veux dire que le canapé est bien assez grand pour Jamie.
Il y a encore du temps avant qu’il ne soit trop petit. Je peux partager le
lit… avec toi.
Il y a un silence. Je veux relever les yeux, pour voir son expression,
mais je suis pétrifiée. Et si cette idée le dégoûte ? Comment vais-je
vivre après ça ? Va-t-il devoir me chasser ?
Ses doigts noueux et chauds me relèvent le menton. Mon cœur s’arrête
de battre quand nos yeux se rencontrent.
— Mel, je… (Pour la première fois, il ne sourit pas.)
Je tente de détourner la tête, mais il m’en empêche, me force à ne pas
le lâcher des yeux. Ne reconnaît-il pas ce feu brûlant entre son corps et
le mien ? Je serais donc seule à ressentir ça ? C’est impossible. C’est
comme un soleil, un disque de feu coincé entre nous – comme une
fleur pressée entre les pages d’un livre, qui brûle le papier. Il éprouve
autre chose, c’est ça ? Quelque chose de moins agréable ?
Au bout d’une minute, il tourne la tête ; c’est lui qui regarde ailleurs,
maintenant. Il me tient toujours le menton. Il parle d’une voix
blanche :
— Tu ne me dois pas ça, Melanie. Tu ne me dois rien.
J’ai une boule dans la gorge.