Les ames vagabondes

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Je distinguais enfin le visage de Jared. Il avait le fusil en bandoulière
dans son dos et un couteau à la ceinture. Il a tendu les mains ; il y avait
un tissu noir dans ses paumes. J’ai compris aussitôt.
— Oui. Bande-moi les yeux. Vite !
Il a hoché la tête et s’est approché avec le tissu ; j’ai fermé les yeux – je
les aurais fermés de toute façon, même s’il n’avait pas apporté de
bandeau.
Il a fait un nœud rapidement, bien serré. Il m’a fait tourner rapidement
sur moi-même… plusieurs tours.
Puis ses mains m’ont saisie.
— Ça suffit.
Il m’a attrapée et soulevée du sol. J’ai étouffé un cri de surprise au moment
où il m’a jetée sur son épaule comme un sac de farine. Je me suis
retrouvée la tête et le torse pendant sur son dos, à côté du fusil, les
jambes plaquées contre sa poitrine. Il marchait à grands pas. Je rebondissais
sur son épaule, mon visage frottait contre sa chemise à chaque
enjambée.
J’avais perdu tout sens de l’orientation ; je n’essayais même pas de me
repérer. Je me concentrais sur ses pas. Vingt, vingt et un, vingt-deux,
vingt-trois…
Son corps suivait les inclinaisons du conduit. Une descente… puis une
montée… Surtout, ne pas se laisser distraire !
Quatre cent douze, quatre cent treize, quatre cent quatorze…
J’ai su quand nous étions sortis ; l’odeur du sable, la brise du désert.
L’air était chaud, alors qu’il était près de minuit.